nada

Estou certa de que há algo errado com este mundo. Não é por acaso que ele não é uma forma perfeita... que caminhe lento em elipses tortas... que gire desconsertado em seu eixo, como uma engrenagem danificada. O planeta há muito descarrilou de sua órbita. Existem erros incorrigíveis, coisas que não podem ser consertadas. Eu sou uma delas e estou prestes a não conseguir mais. É um quebra cabeças onde faltam muitas peças: essa vida. Pra piorar, a caixa está repleta de peças falsas, que jamais se encaixariam em qualquer lugar. Sou uma dessas peças. Meus encaixes estão completamente desgastados das tentativas falhas de compor uma imagem perfeita. Como fazer de mim uma nova forma sem parecer uma aberração? Como aparar as arestas sem que eu me esvaia em sangue e morra louca?  Temo já estar louca, e sangrando, e sujando tudo. Eu já estou, sim. Estou cansada, mal posso lutar contra mim. Tudo causa câncer, até respirar. Eu posso ouvir os gemidos de quem está em dor, numa distância daqui até o Japão. Posso ouvir o crepitar do fogo na mata, o choro de uma baleia, o quebrar de ossos. Posso ver e rever as injustiças em um loop eterno. Não consigo fechar os olhos. Não possuo mais pálpebras. O inferno é aqui? Não sei onde está o controle-remoto. Não posso mudar o mundo, não. Não posso mudar a mim mesma. Não consigo tocar o dedo do pé na minha nuca, ou a barriga em meus joelhos. Não consigo rodopiar sem ficar tonta. Meu olhar não chega ao ponto fixo na parede antes do resto do corpo. Meus membros estão flácidos, mas não me resta tempo pra lutar contra o tempo. Eu sou o desencaixe. A sede de justiça, que não morre nunca. Por pura covardia. Sou covarde, de mente barroca. Sou boa, eu sei que sou. Sou uma pessoa boa. Sou uma pessoa boa. Sou uma pessoa boa. Mas não sou desse mundo. Não pertenço, não me encaixo, não compreendo. Porque minha mente processa tudo do jeito que deveria ser, mas simplesmente não é. Eu sei de tudo, mas não sei de nada. Falhei com muitos, mas foi pouco perto de como falhei comigo mesma. Como me iludi. Como fui vítima de meus anseios e segui sorrindo pela trilha da utopia. Dos meus sonhos, meus maiores algozes. Sou pequena. Sou uma mosca. Sou o vira-latas que passa fome, que pega chuva, que foge dos homens e às vezes morde. Sou menor que o nada que está ao meu alcance. Sou o Layne Staley, de olhos fechados sempre. Sou o unplugged de Alice in Chains... Sou o cansaço. Sou o morrer na praia. Sou o correr correr, sem chegar a lugar nenhum. Não sou nada. Eu não sou nada. Não passo de um nada.

Dream of flood

"As the water come rushing in...
As the water come rushing over...
Dream of flood..."

Sonho com grandes inundações. Na verdade, sonho com terríveis tsunamis. Já foram três sonhos no total. Em um momento estou numa bela praia, em um apartamento ou numa casa, quando vejo de súbito uma imensa onda se formar no horizonte. Eu sei bem o que está por vir. Rapidamente, convoco todos que estão comigo para entrarmos no abrigo mais próximo. Se agir com precisão, sei que o manto impetuoso de mar não matará a todos.

Seguro quem eu amo pela mão. Com a outra, coloco um gato em meu ombro ou protejo uma criança.
"Rápido, subam o mais rápido que puderem. Apeguem-se firmemente às estruturas sólidas." - digo ao meu marido, aos meus amigos.

E enquanto me protejo, assisto pela janela o vagalhão adquirir estatura colossal. Um misto de pavor e admiração inunda meu corpo por inteiro. É realmente aterrorizante. A onda, mais alta que qualquer coisa existente na terra atinge nosso abrigo e toda a estrutura treme com o choque. O estrondo é sinistro e reverbera em nosso corpo, nossa alma. Através de uma pequena janela, assistimos de olhos arregalados tudo de repente se tornar azul, e rezamos para que o frágil vidro não se rompa. E ele resiste. E eu acordo... Como um filme interrompido no grande clímax...

É sempre perto do amanhecer quando esse sonho vem. E depois eu acordo, ainda com medo. Ainda maravilhada com todo aquele azul. A expressão em meu rosto é de "ufa...".  Passo a costa da mão sobre testa, como se nela houvesse suor. Digo ao meu marido que sobrevivemos à um tsunami, mas ele ainda está sonolento demais pra entender. Então eu me levanto meio eufórica, meio orgulhosa, meio com receio de que esse sonho seja uma premonição.

Dificilmente um tsunami chegaria à minha cidade, mas poderia com algum algum azar devastar o litoral de meu estado, que é o cenário do sonho. No entanto, meu receio é que esses conhos consecutivos sejam o presságio de tempos difíceis para mim, ou uma alusão às inundações emocionais que vez ou outra me atingem em cheio. Meu signo é da água, e o excesso dela reflete bem o meu sentimentalismo sempre exagerado.

Prazer, meu nome é Jessica, mas pode me chamar de Drama Queen.

Mas de certa forma me tranquilizo, pois eu sempre sobrevivo no fim.

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05/09: Continuo sonhando com tsunamis. Mas dessa vez, a onda já tinha passado quando cheguei. O mar engolira o lugar por inteiro e depois regurgitara tudo envolto em lama marrom. Outrora sólida, agora a cidade não passava de uma frágil maquete destruída por um arquiteto furioso. Diogo e eu caminhávamos entre o vômito do mar, escolhendo bem os passos entre escombros e poças. Abrigamo-nos em uma pequena cabana parcialmente destruída e com vista para oceano. Sentamo-nos e aconchegamo-nos um no outro, ao som do initerrupto gotejar. Relâmpagos impetuosos cortavam o céu cinzento, e seus punhos de eletricidade esmurravam a terra fazendo o chão tremer. Fumaça subia da terra, como se a Natureza resfolegasse, completamente farta da existência humana.

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Coincidência ou não, esse último relato foi a quarta vez que sonhei com tsunami de agosto pra cá... E olha só o que tá acontecendo no mundo?
Meu nome é Jessica, mas pode me chamar de "Cassandra, a Profetiza"

Misericórdia, Deus :(

Sobre a morte

- Pai, perdoa a alma dos suicidas. Tu conheces a natureza humana. Tu nos criaste, sabes de nossas fraquezas. O suicídio é o maior grito de sofrimento de um ser. - pedi, completamente consternada pela morte de Chester Bennington e de tantos outros desistentes com os quais me identificava.
- Filha, muitos deles jamais pediram a minha ajuda. Muitos deles me negaram e blasfemaram.
- Somos ignorantes, Pai. Muitas vezes agimos sem saber, sem temer, sem acreditar. Parte de tua criação não é capaz de ver o invisível.
- Filha, por acaso conheces o íntimo de cada ser? Lembra-te das vezes que amaldiçoaste teus irmãos, afirmando que todos (sem exceção) tinham irremediável peçonha dentro de si? Quantas vezes choraste amargamente ao testemunhar atos vis e cruéis por eles cometidos? Quantas vezes pedistes a mim que os castigasse até a quarta geração?
Envergonhei-me, sem me arrepender. Todos tinham merecido aqueles sortilégios.
- Peço então que perdoe apenas os bons. Sei que a justiça humana não passa de "trapo de imundície". Mas tu sabes, Pai. Tu conheces o coração de todos. Sabes diferenciar os que não suportaram coexistir com a própria imundície daqueles que foram vítimas do peso esmagador do mundo.
- E qual medida devo usar para julgar os homens? A tua?

Embora considerasse minha "balança" próximo de justa, calei-me diante daquela pergunta retórica. Acredito que Deus já tenha todas as respostas. E qualquer argumento que eu usasse, soaria muito prepotente. As escrituras condenam os suicidas, mas acima de todas as coisas está a Justiça de Deus. Acredito que Ele possa perdoar qualquer transgressão, mas este é um mistério que não me será revelado enquanto meus pulmões viciados em oxigênio continuarem buscando o ar.

Enquanto isso, continuarei comovida por alguns. O suicídio é um ato de extrema coragem. É a negação de milhares de possibilidades, por falta de fé no futuro, pela ausência de qualquer relevância no presente. É o fundo do poço, do qual muitos falam, mas poucos chegaram. É cair num lugar de escuridão total. É tatear em volta e só encontrar um círculo infinito de pedras frias, indissolúveis e rígidas. É pisar sobre um chão lamacento repleto de vermes e anelídeos e não conseguir tirar os pés do chão, num misto de asco e medo.

"Impressionada sem cessar com a morte" - assim me descrevo. Ela me intriga desde cedo. Lembro-me de analisar o corpo decomposto de um gato morto quando era pequena. Quando vim a entender o que aquilo significada, meu espírito se abateu. Uma década e meia depois, a morte de animais e algumas pessoas ainda me comovia muito. No entanto, passei a pensar na minha própria morte como algo banal. Pensava sobre como eu poderia perfeitamente explodir uma bomba de hidrogênio que dizimasse toda a humanidade, em nome de um bem maior. Para que toda a maldade, todo o sofrimento, desigualdades a dor fossem pelos ares. Para rachar a terra mandar seu conteúdo podre para o ralo do universo, como um ovo estragado que chocaria serpentes.

Hoje penso sobre como eu daria minha vida pela pessoa que mais amo. Que prefiro ir antes a ter que presenciar sua partida. De certa forma, você só se apega à vida quando sente que ela não te pertence mais. Quando um outro ser depende de você. Quando sabe que sua partida antecipada pode arruinar a existência de alguém que você estima mais que tudo. Mas a vida em si, de nada vale, quando é a única coisa que se tem.

Escravos das próprias conquistas, parte 1

"Certo agricultor me diz: "Não se pode viver só à base de alimentos vegetais porque não fornecem matéria-prima para os ossos", e de acordo com isso dedica religiosamente parte do dia a suprir essa deficiência em seu sistema e enquanto fala, vai caminhando o tempo todo atrás de bois que, com ossos feitos de vegetais, arrastam às sacudidelas, ele e o arado pesadão, vencendo todos os

obstáculos. Há coisas verdadeiramente necessárias à vida em algumas classes sociais mais desassistidas e enfermas, enquanto que em outras são supérfluas e em terceiras, desconhecidas.

(...)

Penso que podemos, sem correr risco, ser bem mais confiantes, abrindo mão de tanta atenção conosco e aplicando-a alhures. A natureza está bem ajustada, quer à nossa fraqueza, quer à nossa força. A incessante ansiedade e tensão de alguns é quase uma forma incurável de doença. Temos a tendência de exagerar a importância de qualquer trabalho, contudo quanto deixamos de fazer, ou o que aconteceria se adoecêssemos? Como nos fiscalizamos, determinados a não viver pela fé sempre que podemos evitá-la! O dia inteirinho de prontidão, quando chega a noite rezamos as orações sem ânimo e nos entregamos a dúvidas. Somos completa e sinceramente forçados a viver reverenciando nossa vida e negando a possibilidade de modificação. Dizemos ser esta a única maneira, mas há tantas quantos os raios que podem ser desenhados a partir de um centro.

(...)

Reis e rainhas que usam um traje apenas uma vez, feito sob medida pelo alfaiate ou costureiro de Sua

Majestade, desconhecem o conforto de continuar vestindo uma roupa que assenta bem, e nessa condição se equiparam a cabides de madeira em que se penduram roupas limpas. Homem nenhum

caiu no meu conceito por ter um remendo na roupa, mesmo assim tenho certeza de que comumente há maior preocupação em estar na moda, com roupas limpas e sem remendos do que em ter a consciência tranqüila. Até que ponto os homens manteriam a sua posição social caso fossem despidos, eis uma questão interessante. Acaso poderíeis, numa situação dessas, apontar com

segurança num grupo de pessoas civilizadas, quais as que pertencem à classe privilegiada?

(...)

Em tempos idos, quando ganhar a vida de um modo honesto, com disponibilidade para cumprir projetos meus, era assunto que me atormentava ainda mais que agora, porque lamentavelmente

tornei-me um tanto insensível, costumava reparar numa grande caixa de madeira, cerca de dois metros de comprimento por um de largura, que ficava perto da estrada de ferro e servia como depósito para as ferramentas dos operários durante a noite; veio-me então a idéia de que qualquer homem em dificuldade financeira poderia obtê-la por um dólar e depois de aí perfurar alguns

orifícios para ventilação, instalar-se nela quando chovesse ou viesse a noite, e uma vez a tampa trancada, gozar enfim de liberdade para amar ou espairecer o espírito. Tal solução não me pareceu a pior, nem de modo algum uma alternativa desprezível. A pessoa poderia deitar-se e levantar-se a hora que bem entendesse, sair de casa sem proprietário no seu encalço exigindo-lhe o aluguel. Muitos

homens que não morreriam de frio numa caixa dessas se atormentam até a hora da morte para pagar o aluguel de outra apenas maior e mais luxuosa

Entre os selvagens toda família possui um abrigo da melhor qualidade, suficiente para as necessidades mais ordinárias e simples. Contudo suponho ser razoável ao afirmar que, embora os pássaros tenham seus ninhos, as raposas suas tocas e os selvagens suas cabanas, na sociedade civilizada moderna, não mais que metade das famílias dispõe de moradia própria. Nas grandes cidades e nas capitais, onde predomina a civilização, a percentagem dos que possuem casa própria é mínima. A esmagadora maioria paga por esse agasalho exterior, indispensável durante o verão e o inverno, uma taxa anual que daria para comprar um povoado de cabanas indígenas e que apenas serve para manter pobres seus moradores a vida inteira. Não insistirei sobre a desvantagem que consiste em alugar em vez de adquirir, mas é evidente que o índio tem casa própria porque lhe custa pouco,

enquanto que o civilizado geralmente aluga porque não tem condições financeiras seja para comprá-la, seja para a longo prazo alugar coisa melhor. Alguém pode retrucar que, com o simples pagamento de uma taxa, o homem civilizado pobre garante uma moradia que é um palácio comparada à dos índios. Um aluguel anual de vinte e cinco a cem dólares (são estes os preços no país) confere ao inquilino o direito de beneficiar-se do progresso de séculos: cômodos espaçosos, paredes pintadas ou revestidas de papel, lareira Rumford, estuque, persianas, encanamento de cobre, fechadura com mola, adega ampla e muitas outras novidades. Entretanto como se explica que o homem civilizado usufruindo todas essas coisas seja tido por pobre, enquanto que o selvagem, à falta de todas elas, seja rico em sua condição? Se se afirma que a civilização constitui de fato um progresso na condição

humana — e eu em particular não discordo disso, embora somente o sábio aproveite-lhe as vantagens — deve-se demonstrar que a civilização produziu moradias melhores sem torná-las mais dispendiosas. Não resta dúvida que se pretendeu nos favorecer ao se institucionalizar a vida do homem civilizado, fazendo com que a do indivíduo seja em grande medida absorvida, tendo em vista a preservação e o aperfeiçoamento da raça. Desejo, porém, mostrar o sacrifício que atualmente essa orientação acarreta e sugerir a possibilidade de uma vida que reúna todas as vantagens sem a

contrapartida das desvantagens.

O agricultor tenta resolver o problema da subsistência através de uma fórmula mais complicada que o próprio problema. Com habilidade consumada armou o laço para alcançar conforto e independência, mas ao voltar-se viu-se de pés atados na própria armadilha. Eis a razão por que é pobre; e por motivos semelhantes é que todos nós, embora cercados de luxo, somos pobres em relação a mil confortos contraditórios...

E quando afinal o agricultor consegue sua casa, pode por causa dela estar mais pobre em vez de mais rico, e a casa ter se tornado a dona dele."

E dado que os objetivos do homem civilizado não valem mais que os do selvagem, e que emprega a maior parte da sua vida na simples obtenção de necessidades grosseiras e confortos, por que há de ter moradia melhor que a do selvagem?

Walden ou A Vida nos Bosques (Henry David Thoreau)

O Fantasma e o Vampiro - Capíluto VII

De súbito, Valentina sentiu-se engasgar, como se uma enguia tentasse descer garganta abaixo.  Estava prestes a tocar no manto da Morte, quando a Terrível Dama a empurrou para longe e deu um terrível grito!

- Malditaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa! – urrou a Ceifadora, revelando sob o manto negro sua pavorosa face de caveira.

Valentina sentiu cada silaba daquele esconjuro penetrar em seu corpo e destruir seu espírito. Naquele momento, soube que a essência mais preciosa a abandonara, deixando seu interior desolado, vazio, escuro, frio. Seu corpo, antes templo de todas as virtudes, tornou-se santuário em ruínas, de portas escancaradas para o profano. A Morte se retirou em uma marcha decrépita, lançando mil sortilégios ritmados pelo ranger sinistro de ossos. Valentina sentiu-se em grande pecado... o mais desprezível de todos os seres. Quis clamar pelo divino nome, mas ao fazê-lo sentiu a boca encher-se de sangue e a visão de todos os mártires passou diante de si. Eles a encaravam com olhos inquisidores, enquanto espumavam de dor.  A moça lamentava, chorava e puxava os próprios cabelos.

- Perdoem-me! Perdoem-me! Fiz tudo por amor! Perdoem-me! - Gritava a plenos pulmões, olhando para o firmamento flamejante, que deveria ser o céu.

Quanto mais clamava, mais horrendas as visões se tornavam. No meio de tamanha angústia e sofrimento, Valentina notou a presença de um homem assustado que parecia fugir do mundo inteiro. Ele escondia o rosto sofrido na orla de suas vestes maltrapilhas; A moça segurou-lhe o braço antes que fugisse de sua presença.

- Por favor, me ajude! Não vá embora, senhor! Não me deixe aqui sem de nada saber! É este o inferno, ou será um lugar pior?!

- Inferno?! Também procuro o caminho para lá! Avise-me se encontrar! - retrucou o homem, esquivando-se nas trevas.

- Por favor, não se vá! Ajude-me! - Valentina colocou-se na frente o homem atordoado, impedindo que seguisse seu caminho.

Ao encará-la melhor, os olhos dele se acenderam.

- Vejo que também és maldita! Tu tens o sinal...Tu também tens o sinal! – Ele a analisava num misto de esperança e loucura, enquanto tamborilava com os dedos na própria testa. – Tu és maldita, assim como eu!

Valentina procurou em seu próprio corpo pelo sinal de que o homem falara, e nada compreendeu.

- Não compreendo! Qual a sua graça, senhor?!

- Filho Mau... Vagabundo... Maldito... Odiado dos Homens... Fratricida... Filho desviado de Deus... Maldito... Caim... Me chamo Caim... Aquele que vaga nas sombras... Maldito – o homem cuspia injúrias contra si, sem que pudesse controlar a língua ou os tiques.

Valentina foi ao chão ao reconhecer a abominável identidade daquele homem. Aquele "personagem" assombrara seu imaginário infantil desde que a introduziram nos preceitos da crença. E lá estava ela, no mesmo lado da balança em que o primeiro monstro da humanidade.

- Se pequei foi por amor! Deus terá misericórdia de mim! Não tirei vida alguma, além da minha! – gritou Valentina aos prantos, na expectativa de que aquele homem fosse embora e de alguma forma levasse sua iniqüidade – Eu não matei ninguém!

- Ainda não derramaste sangue, mas logo verás que nem o sangue do mundo inteiro saciará sua fome! Maldita! Tu também és maldita!

De repente, Valentina se viu a golpear o homem, e quanto mais o feria, mais ele a amaldiçoava. Ela o esmurrava na face com os punhos fechados, e cortes se abriam em todos os lugares. Tanto lhe bateu, que o rosto virou uma massa inchada e irreconhecível. O sangue jorrava abundante pelos cortes, inundando-lhe os olhos e a boca. O homem apenas ria, enquanto o líquido vermelho espumava em sua boca, tingindo seus dentes podres de vivo escarlate.

Num lampejo de lucidez, Valentina soube que perderia o controle de si. No instante seguinte, já não podia conter sua raiva e aquela força descomunal que adquirira. Não podia mais suportar aquela fome insana que crescia em cada célula de seu corpo. A vermelhidão do sangue a convidava como o mais nobre e excelente vinho. A carne ferida a atraia como o mais suculento manjar. Sem ao menos hesitar, devorou a face inteira do homem, que “morreu” sorrindo.

Ao sentir-se saciada, vislumbrou o cenário visceral ao seu redor. Pedaços de carne humana, couro cabeludo, dentes e ossos menores espalhados por toda parte, inclusive sobre si. Tocou o próprio rosto e sentiu que adquirira as feições de uma besta demoníaca. Os caninos pontiagudos rompiam-lhe a gengiva causando imensa dor. Olhou para as próprias mãos e vestes, cobertas com o sangue de sua iniquidade. Olhou para dentro de si, e soube que jamais seria a mesma novamente. O mundo girou, a vista se anuviou e ela desfaleceu.

Glória moribunda

(...)
" Oh! riamos da vida! tudo mente!
Os meus versos gotejam de ironias!
Esse mundo sem fé merece prantos?"
(...)

O Fantasma e o Vampiro - Capítulo VI

Valentina despertou na floresta com a impressão de ouvir asas batendo aos seus ouvidos. Estava certa de que era um morcego, pois podia ouvir o seu trissar estridente.  Espantou a criatura com as mãos e levantou-se assustada. Seu vestido estava imundo e os longos cabelos repletos de folhas secas. Não sabia por quanto tempo ou dias estivera na mata. Estava completamente confusa, mas constatou que o sol se poria em breve a julgar pelas nuances de luz que cortavam a folhagem. Pouco a pouco começou a recordar as revelações que Arthur fizera, e seu rosto foi se contorcendo até explodir em copioso pranto.  Estava certa de que aquela dor dilaceraria seu peito e todo seu corpo. Era tão intensa que podia senti-la fisicamente... Uma dor que a fez gritar até sentir que os pulmões explodiriam e as cordas vocais rasgariam. Um pranto tão doído que tossia e engasgava como que vítima do mais nocivo veneno: o rancor, que se espalhava veloz por cada uma de suas veias. Naquele momento, as preciosas virtudes abandonaram o casto coração de Valentina, assim como o sol, que se retirou e deu lugar a uma treva profunda... E tão escuro ficou que nada mais podia ver.

Cega de ódio e destruída por dentro, seguiu pela mata guiada por uma intuição obscura e desconhecida. Como que por encanto, o véu negro da escuridão se abriu e ela se viu novamente no vilarejo. Tudo estava envolto daquela estranha neblina que vinha se manifestando nos últimos tempos e mal podia enxergar um metro à sua frente.  Valentina seguiu errante pelo cenário pálido e fantasmagórico, até perceber que estava na ponte. O vento soprava gélido, balançando as candeias de um lado para outro.  A chama das lamparinas tremulava num tom sobrenatural de azul, como pequenas fadas em combustão a agonizar. O crepitar sinistro era como gemidos de dor, que se propagavam no vento em funesta sinfonia. Pouco a frente, foi se formando a silhueta sombria de um cavalheiro, que se tornava cada vez mais familiar. Ele se virou, e seus dentes salientes pareceram brilhar quando sorriu. Ela conhecia bem aquele riso torto e maquiavélico. Era Nikolai, que (como sempre) parecia esperá-la.

Ele abriu os braços e, por algum motivo inexplicável, Valentina sentiu-se impelida a abrigar-se em seus braços. Nikolai tomou-a por inteiro dentro de sua capa. Seu peito era rígido como mármore e frio como uma sepultura. Ela não sentiu conforto algum, mas sim o pavor inerte de um animal indefeso nas garras de uma fera predadora. No entanto, contrariando todos os seus instintos, ela apegou-se ainda mais àquela sensação, mergulhando profundamente naquele abraço.

-Se realmente me amas, mate-me, por favor! Eu não posso viver neste mundo nefasto sabendo o que sei! – disse entre lágrimas e soluços.

- Então queres mesmo morrer?! – Nikolai perguntou quase sorrindo, enquanto afagava os cabelos de Valentina.

- Com toda minha alma, sim! É o que desejo. Prometo rogar aos céus que não lhe imputem minha morte por crime!

- Querida, não te perturbes com este compromisso. Estas tolices de céu ou inferno há muito não turvam meu espírito e nem regram meus atos. Não te ofendas, mas sequer penso em tais coisas. Todavia, sou-te grato, pois bom é o teu intento.

- Se fôlego tivesse para viver mais um dia, juro que me empenharia em tua salvação. Chamar-te-ia amigo, e destituiria teus pensamentos de tais heresias.

- A única salvação que preciso é do inferno de não ter você... Em vez de palavras santas, converta teu precioso fôlego em beijos e eu me converterei a ti com crença jamais vista.

- Por favor, não me galanteie. Não pague minhas puras palavras com estas outras cheias de pecado travestido de amor.  

- Oras! Julgava-me livre, mas vejo que já me converti. Tu mandas, e eu servilmente calo.

- Então, meu amigo e servo, mate-me. De algum lugar tua santa irá interceder por tua alma. Peço-te apenas que conserves minha beleza... E que sejas rápido.

- Depois de morta, estarás mais bela que nunca. Mas confesso que não posso imaginar maior beleza que esta que meus olhos vêem.

- Usarás arma de fogo ou coisa assim?

- Admiro tua bravura, mas será mais fácil se não souber. Feche os olhos, sim?

Valentina olhou em volta, em breve despedida. Soube que sofreria por suas irmãs, em especial a caçula. Por seu adorado gato Leopoldus também. Mas não poderia continuar entre os poucos que amava e ao mesmo tempo viver sob o teto dos inimigos de sua alma.

Obedeceu a instrução do cavalheiro e deixou-se guiar às cegas até o parapeito da ponte. Estremeceu de frio e medo, mas desta vez não seria covarde. Abraçaria a Morte, qualquer que fosse sua aparência... E estando de olhos fechados, era como se o Nikolai fosse a própria Morte...

O vento pareceu adquirir consistência, deslizando em espirais por seu pescoço, braços, tornozelos, invadindo suas vestes. Uma atmosfera hostil a envolveu por inteiro, e ela se sentia como um animal acuado, que pressente desgraças antes que aconteçam. Era como se Nikolai a estivesse rodeando, como um lobo em volta da presa.  E com ele, uma matilha inteira formada de ar. A sensação era de que a ameaça vinha de todos os lados e ela não ousou abrir os olhos. Não conseguia. Estava petrificada e seu corpo não obedecia aos instintos de sobrevivência.

Valentina sentiu o corpo inteiro de Nikolai contra suas costas. Cada músculo, cada membro, cada contorno, numa proximidade exagerada e íntima. As mãos lascivas envolveram sua cintura e prenderam-na com volúpia.  Ele pôs a palma sobre sua têmpora, e sem encontrar qualquer resistência, moveu-lhe o rosto, deixando o pescoço da moça completamente exposto. De olhos fechados, ela sentiu o toque do nariz grego sobre sua pele a absorver o seu cheiro, os lábios frios a beijar e depois lamber sua garganta. Sentiu-se ultrajada, vulnerável, impotente. Mas ao mesmo tempo, como que possuída por um encantamento imundo, desejou que aquilo se tornasse mais intenso, que ele enterrasse o rosto de vez em seu pescoço, em seus cabelos e que lhe arrancasse a carne.  E assim o fez. Ele a mordera! Aquele homem perverso e libertino cravara os dentes em seu pescoço com a violência de uma fera. Após certa resistência, a pele rompeu-se sob os caninos pontiagudos e mortais de Nikolai. O sangue abandonava seu corpo em jatos na intensidade imposta por aquela boca vil, que sugava ininterruptamente. Era como se seu corpo não mais existisse, e seus membros fossem completamente feitos de dor.  O único som que conseguia emitir era um abafado arranhar de cordas vocais, e foi emudecendo na medida em que enfraquecia. Aos poucos a dor cedia, e sentia-se leve como uma pluma. Seu corpo estava arqueado de uma forma que causaria desconforto a qualquer um que estivesse lúcido. No entanto, ela sequer sabia em que posição estava e perdera completamente o senso de direção. Todavia, sabia que as mãos de Nikolai ainda a apoiavam. O local onde ele a mordera estava úmido, e presumiu que fosse de saliva ou sangue. Sentia o estalar dos lábios dele em seu pescoço. Ele agora a beijava, como se não fosse mais a fera de tempos antes.

Seus últimos pensamentos foram de arrependimento, por permitir que aqueles lábios estranhos a tocassem. Sentiu como se chorasse, e um terrível frio a invadiu. Por fim, seu corpo se debateu. Eram os espasmos da Morte. Ela estendia as mãos esqueléticas em sua direção, e embora não pudesse ver seu rosto descarnado, sentiu-se amparada pela senhora sombria.  Valentina abraçou a Morte e sentiu um inesperado conforto ao ser envolvida por seu manto.