Premissas

A realidade é o que é, ou o que nosso cérebro processa e recria através do sensorial?
Mas se todas as pessoas são escravas de seus sentidos, isso também torna seus atos previsíveis. O interior de cada um, no entanto, permanece desconhecido.As pessoas podam seus estímulos internos, seu eu interno, de acordo com as convenções sociais. Mas a maioria das pessoas também desconhecem o próprio interior, por estarem guiadas apenas pelos órgãos do sentido.
Esse interior seria inexpressivo, quase nulo? O interior seria apenas um reflexo do que sentimos, aprendemos ou fomos condicionados a aceitar? Que parte desse interior permanece virgem, puro, intocado pelos estímulos externos? O que nosso cérebro ainda não percebeu graças às suas próprias deficiências?  Qual o potencial dessa parte...? Seria essa a chave para a ilumina;ao maior, de algo nunca visto?
Porra

Aprendizado

Quem diz Eu Sou, Eu Posso, Eu Tenho, não sabe Amar Incondicionalmente. Não precisamos gritar aos ventos "EU SOU", pois perante Deus somos todos Iguais.
O Ego nada tem de Divino. O Ego tem mil caras e mil máscaras. Por vezes é rude, impiedoso, violento, cínico, cruel… outras é educado, fino, sincero, amoroso, místico…
O Ego usa a máscara que mais lhe convier. O EU, de acordo com as circunstâncias, mostra-se tal como é ou esconde-se sob finas sutilezas.
O Ego não é mais que um grupo de "Eus"!

"Para o mal..."

Sem nada pronto para publicar, aí vai esse trecho que adoro de "Assim falou Zaratustra"... :)

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Os olhos de Zaratustra tinham visto um mancebo que evitava a sua presença. (...) E, uma tarde, ao atravessar sozinho as montanhas (...) encontrou esse mancebo sentado ao pé de uma árvore, dirigindo ao vale um olhar fatigado. Zaratustra agarrou a árvore a que o mancebo se encostava e disse:
“Se eu quisesse sacudir esta árvore com as minhas mãos não poderia; mas o vento, que não vemos, açoita-a e dobra-a como lhe apraz. Também a nós outros, mãos invisíveis nos açoitam e dobram rudemente. (...) Porque te assustas? O que sucede à árvore, sucede ao homem. Quanto mais se quer erguer para as alturas e para a luz, mais vigorosamente enterra as suas raízes para baixo, para o tenebroso e profundo: para o mal.”

Assim falou Zaratustra - Nietzsche

Os Escravos do Pau D'Arco

Era um fim de tarde excepcionalmente triste e escuro. A Lua negara-se a assumir seu posto e o dia de despedia sem deixar substituto. Os pássaros já haviam se recolhido e um silêncio de morte reinava em minha rua. Meus gatos encorujados seguiam-me com seus olhos grandes. Cumprimentei-os, mas não ousaram deixar a laje e miar em coro, como de costume.
Eu, humana, animal inferior, deficiente nos mais importantes instintos, ignorei os sinais da natureza e sai de casa debaixo do céu agourento. Ao entrar no carro tive de acender a luz para localizar alguns objetos. Quando ergui a vista, notei que o vigia vinha em minha direção em uma marcha rápida, inapropriada para o seu corpo idoso. Chegou esbaforido e entrou no veículo sem pedir permissão.
Assustada, perguntei ao velho o que se passava e ele arfou:
- Cuidado com os escravos do Pau D’Arco! – e voltou o olhar assustado para a esquina.
Aquelas palavras me causaram arrepios. Senti, de imediato, que elas designavam algo mau, sombrio. Olhei na direção que ele apontou e vi que três negrinhos vinham rumo ao carro. Eles pareciam escravos norte-americanos foragidos, e seus trajes beiravam a elegância. As duas moças, uma magra e alta, a outra baixa e rechonchuda, trajavam longos vestidos brancos e sunbonnets. Entre as duas estava um negrinho franzino, que parecia ser o mais jovem e tinha menor estatura. Ele vestia uma blusa branca de algodão por dentro da calça grafite, presa por suspensórios.
Era pavoroso, pois eles vinham em nossa direção sem que os pés realizassem o mecanismo do caminhar. Eles vinham flutuando, como espectros, em ritmo constante. Tudo se tornava ainda mais bizarro, pois o negrinho trazia no rosto uma expressão maquiavélica. Esboçava um riso desconfortavelmente exagerado, e por pouco, sua arcada dentária cerrada não unia as orelhas salientes. Ele deslizava a cabeça de um lado para outro, como se procurasse algo com aqueles olhos terrivelmente arregalados. Trazia as mãos magras na altura do peito, e seus dedos se moviam de um jeito maquiavélico, como tramasse mil e um ardis. As moças nada falavam, e em seus lábios cerrados, um riso petrificado, que por nada se desfazia.
Aquilo tudo era tão estranho, que sequer tivemos o ímpeto de fugir. Num piscar de olhos, os três estavam ao meu lado, separados apenas pelo vidro entreaberto. Embora estivesse com medo, senti um súbito desejo de ajudá-los. O negrinho de rosto endiabrado me ofereceu uma pequena cesta, coberta por um paninho xadrez. Subjugada pelo medo, estendi as mãos para recebê-la, como se nada pudesse fazer além de me deixar conduzir. Meu êxtase de submissão foi interrompido pelo vigia, que com um safanão, impediu que minhas mãos tocassem a cesta e os pães que dentro estavam.
- Não toque em nada! Não aceite nada deles! – repreendeu-me.
Naquele momento, foi como se eu despertasse de um encantamento. Como se tivesse imediata clarividência acerca dos intentos diabólicos dos escravos. Encolhi-me de pavor.
O negrinho viu, no tremor involuntário de minhas pupilas, que eu havia descoberto sua identidade demoníaca. Ele espumou de ódio e gritou como uma criança contrariada. Possesso de fúria, movia a cabeça nervosamente e seus olhos irados ameaçavam saltar das órbitas. Começou a falar em dialetos estranhos e eu sabia que aquelas palavras eram cheias de maldições. Comecei a clamar a Deus e pedir que me livrasse de tais sortilégios, mas sua malevolência me oprimia, sufocava minha voz. Eu afundava cada vez mais no banco do carro, sem que pudesse me mover. Meus membros completamente paralisados, não obedeciam minhas intenções de fuga. Estava presa em meu corpo inválido, como se mil demônios me neutralizassem com seus grilhões infernais.
Eu lutava contra aquela energia nefasta, suplicando a Deus em espírito, já que não podia falar. Em meu íntimo, sabia que no último momento, quando clamasse com toda minha fé, Ele me libertaria. Já me livrara tantas outras vezes, embora eu sempre enveredasse por caminhos tortuosos e me afastasse de Sua Graça. Embora eu tivesse negado minha fé em fevereiro de 2013.
E assim aconteceu. No auge de meu desespero e asfixia, o divino nome me resgatou das trevas opressoras.
 “Cuidado com os escravos do Pau D’arco”.  Compreendi a profecia por trás daquelas palavras. Meditei sobre ela incansáveis vezes. Ainda assim, deixei-me ludibriar pela beleza do ipê que florescia.

Início da cura

Que as mãos do futuro respeitem a pureza deste momento.

Uma aura de repente me ilumina.

Vejo-me nua no espelho. A curvatura das costas, o relevo do seio. A cor nácar reluz com o feixe de luz que me ilumina o busto. Mãos invisíveis me apertam a nuca. Abro o corpo para o vento e para a misteriosa energia telúrica. Refletida no grande cristal, pareço uma donzela antiga de cabelos desgrenhados, mas bem dispostos. Sou bela como Vênus entre espumas. Ilegítima, mas real. Envolvo-me em um abraço quente e roço a face nos ombros nus. Delicio-me com o veludo da pele enquanto meus longos cabelos acariciam-me as costas. Deito-me para apreciar o toque da colcha de seda ornamentada. É gostoso, mas agora meus lábios estão secos.

Levanto-me e descubro o misterioso ângulo dos joelhos. Anoto para não esquecer, mas em enigma.

Sei que devo lembrar de mudar algumas coisas de lugar. Coisas e sentimentos. Também preciso buscar meu celular no jardim de inverno... Antes a chuva venha. Mas a distância agora parece maior, Achei prudente calçar os sapatos.

“Vou para a terra e depois volto pra casa. Subo um degrau, tiro os sapatos na primeira cerâmica e sigo descalça pelo resto da casa.” – pensei. Ou terei murmurado? Era um mecanismo lógico, mas idiota ao ser pensado. As coisas estavam demasiadamente confusas, então resolvi apenas observar. Peguei meu celular e dirigi à cozinha.

No chão da cozinha, um girino, anfíbio morto. Parecia um mini-crocodilo, e às vezes um mini- homem. E às vezes um mini-homem... feito de carne mesmo.

O gato gosta.

O homem-girino é mais que isso. É um mini-homem girino com aparência de crocodilo. Na verdade ele é ainda mais. É uma porta de armário entreaberta.

Não. Não há nada por trás do que digo. Não há nada subliminar. É apenas o retrato do que imagino... Do que é peculiar... Por trás dos olhos vermelhos.

Abandono o claustro de paredes, telhas e móbília. Nas ruas, me sinto só. Embora o chão seja de pedras, e as muitas árvores refresquem a noite, a sensação é de estar naquelas cidades de gibis. Ao fechar os olhos, vejo silhuetas negras de prédios, desenhadas em um céu púrpuro... São como grandes lápides, de tudo que era vivo e o homem dizimou para erguer suas civilizações. A criminalidade está em alta... E sonhamos com heróis que nos salvem do mal nos becos escuros da cidade... Ignoramos as advertências e o instinto de auto-preservação para sermos salvos. Expomos-nos aos mais terríveis riscos para sermos resgatados em seguida. E quando nos falta auxílio, amaldiçoamos a existência e a criação. Nos entregamos à descrença, passamos a confiar em nossa própria justiça e força. Isso não nos torna menos frágeis.

Tudo aqui são pessoas que querem falar coisas. E todos têm a mesma voz, a mesma entonação, o mesmo jeito. E eu, que vivi no máximo três vezes, penso saber das coisas. O mundo e as relações interpessoais são deveras enfadonhos. Suspiro e encerro tais reflexões, que de certo não levam a nada.
Continuo minha peregrinação sensorial.

Sento e observo a natureza em minha volta. Um de meus gatos vem até mim, de uma forma diferente. Ele parece ter consciência humana, e seu olhar me faz mil acusações. Com a boca entreaberta, começou a roçar sua cabeça em mim, num ritmo nervoso. Isso me fez sentir dor e medo. O meu lado homem quis mostrar fogo. O meu lado animal quis correr. No entanto, resolvi me afastar e ceder lugar ao gato. Respeitamo-nos, como seres domesticados que somos. Toda a situação se desfez.

Pisco os olhos no ritmo do grilo. Ouço passos e o tic-tac de um relógio. Mas onde estou não se contam as horas. Apenas padrões. Quando a mágica acabar, saberei que se passaram duas horas. Poderiam ser seis se assim quisesse. Mas dessa forma amanheceria sem que eu durma.

Hoje o vento está bom para incenso e eu escolho sono. Gostaria de não acordar, por alguns dias. Ainda assim, ajusto o despertador para que toque na hora certa...
"Que me desperte na hora de acordar. Que só descarregue depois..."

Hoje, as mãos do futuro exaltam a tão preciosa cura para as penosas vigílias do passado.

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Parte de mim era dom, outra era tristeza. Por algum tempo, apeguei-me à melancolia como principal fonte de inspiração. Como se a própria tristeza fosse meu dom. Só eu sei como meus últimos escritos foram sentidos e refletiam meu estado real de espírito... um estilo de vida doentio. Ao fim do ano passado, resolvi destituir-me do luto, ainda que isso refletisse em minha habilidade para escrever ou implicasse no fim dela. Embora soubesse que jamais seria uma pessoa radiante, abracei a possibilidade de ser diferente. De sofrer menos. Passei um bom tempo sem escrever coisa alguma, com exceção de listas de supermercado e pequenas cartas de amor.
No entanto, sob a poderosa influência  de Marte, acordei incrivelmente disposta a escrever. Resolvi dar uma olhada em meus arquivos e achei tudo muito bom. Precisando de correções, é claro.
Mas enfim... Estou editando o cru e postando o que antes era impublicável...
Sinto-me especial. O dom, que é a parte de mim que mais gosto, continua entranhado aqui dentro.
Voltei a sonhar, a ter minhas experiências astrais. Minha sensibilidade está a flor da pele.
Confesso que meus melhores contos foram escritos no auge de minha tristeza... O "Swarovski e Sangue"... "Mágica em pó"...Estudos comprovam a influência positiva da melancolia sobre processos criativos... No entanto, eu também escrevi coisas legais fora da lânguida redoma em que estava aprisionada. "Glay O'Hanne Lindsay" é a prova disso.
Sempre gostarei de Augusto dos Anjos, Álvares de Azevedo e seus poemas malditos.
Não tenho pretensão alguma de escrever textos ridículos de auto-ajuda ou motivação.
Minha atração pelo oculto e místico dificilmente deixará de existir.
Permanecerei escrevendo com a alma, e isso sempre refletirá minha essência.

No fundo eu era assim.

"(...) Eu, que caminhava pelo mundo, insulado em meu desprezo! Eu, que sentia o orgulho da inteligência (...) Isso é que eu era: lixo, escória, bêbedo e mesquinho, repugnante e grosseiro, uma besta selvagem dominada por instintos asquerosos. Eu, que vinha daqueles jardins onde tudo era pureza, esplendor e suave encantamento! Eu, que havia amado a música de Bach e as belas poesias! Penetrado de asco e de indignação, ouvia ainda o meu próprio riso, um riso ébrio, desenfreado, que fluía aos borbotões, estúpido. Aquilo era eu"!

Demien - Hermann Hesse

Incubus

Aquela situação desagradável começou bem cedo para ela. Tinha apenas 17 anos quando o rubor da juventude cedeu ao aspecto pálido do sobressalto. Primeiro ela sentiu como se houvesse algo estranho em seu estômago. Não borboletas, ou coisas assim (típicas da idade). Era como se tivesse engolido um polvo, e ele permanecesse indigerível dentro dela. E o pior: estava vivo! Sentia com perfeição o mover de sua consistência fria e nojenta. A situação logo piorou, contrariando as previsões dos parentes de que aquilo iria passar, de que era apenas uma “fase”. Todos diziam já ter passado por aquilo. Ela duvidou.

A criatura parecia projetar seus tentáculos esôfago acima, martirizando-a com náusea incessante. Tentou inúmeras vezes induzir o vômito com um dedo, dois e depois três. Em vão. O monstro colocava-se em forma de bolo e obstruía suas vias, sufocando-a. Passou então a fustigar a criatura com refrigerantes e cítricos. Quando o fazia, algo diferente acontecia em seu estômago. O polvo se mexia! Sentiu pela primeira vez que estava em vantagem contra o parasita. Resolveu então atacá-lo com mais força através bebidas destiladas. Ao fazê-lo, sentia terrível efervescência, e estava certa de que o feria mortalmente. Mas após certo tempo, não via qualquer evolução, apenas uma crescente dor de estômago. O monstro ainda estava lá, e além dele, uma úlcera adquirida.

Ninguém acreditava na real causa de sua enfermidade, mas os pais levaram-na ao médico ao verem que definhava dia após dia.

- Doutor, tem algo em meu estômago... – disse a moça, de os olhos marejados.

Com o profissionalismo cansado de quem lida diariamente com hipocondríacos e outros tipos estranhos, o médico indicou silenciosamente que prosseguisse. Ela olhou em volta, inclinou-se sobre a mesa e sussurrou como quem conta um terrível segredo:

- O senhor não vai acreditar, mas estou certa de que é um polvo!

Pela primeira vez o homem destituiu-se daquela postura inatingível. Segurou-se contra a cadeira e esboçou o aspecto de quem acaba de ser esbofeteado. A moça não se conteve e desabou em lágrimas. Finalmente alguém atentara para suas palavras. O ceticismo boquiaberto do médico era melhor que o riso incrédulo da família e amigos. Ele entendeu que tinha um problema, seja de polvo no estômago ou de ordem mental. Aquilo trouxe certo alívio.

- Precisarei fazer alguns exames. – balbuciou o homem.

Naquele momento sentiu-se cheia de esperanças. Detectariam o monstro dentro dela, depois o extrairiam por métodos cirúrgicos e o suplicio teria fim.

O médico abriu sua boca e iluminou com um feixe de luz fortíssima. Segurou-lhe a língua com auxílio de um palito e ela sentiu o monstro vir com o refluxo. No entanto, a criatura entalou à altura de sua caixa torácica e o doutor nada pôde ver. Após algum tempo, o médico abandonou sua boca. Ela insistiu para que olhasse um pouco mais. Mas claro... O maldito monstro aquietou-se como que dotado de uma consciência maligna e o médico nada pôde ver.

Conduziram a moça a uma maca e a enfermeira passou um gel em sua barriga. Explicou-lhe que realizaria um ultra-som, e que se houvesse algo dentro dela, seria detectado. A jovem olhou esperançosa para o monitor. Nada. Tomou o objeto das mãos da enfermeira e ela mesma operou. Nada além de vácuo. Soube naquele momento que a medicina não poderia ajudá-la.

Passou a crer que um demônio habitava seu corpo. Já assistira filmes assim... Eram sempre jovens como ela a quem os espíritos imundos possuíam. Os médicos faziam exames e nada detectavam. Temeu que lhe acontecesse o mesmo que Reagan ou Emily Rose. Fez orações, mas achou que sua fé fosse insuficiente. Comungou, ingeriu todo o sal que pôde, e até água benta. Nada funcionou.

Perdia peso dia após dia, assim como o aspecto saudável da pele. Era ingenuidade esperar que a criatura saísse... Racionalizou que seria uma terrível experiência ter de puxar seus membros interminavelmente viscosos através de sua boca escancarada. Passou a temê-lo. Deixou-o em paz. Talvez pudesse se acostumar, conviver com ele pelo resto da vida. Talvez o tempo passasse e nem o notasse mais. Talvez ficassem tão próximos, tão intimamente ligados, que ele se tornaria parte dela.

Suportou aquela gestação por longos e intermináveis meses, como quem carrega o filho do diabo no ventre e tem a responsabilidade de cuidar-lhe bem. Acreditem ou não, a situação melhorou depois que adotou essa nova postura. Entendeu que se o satisfizesse, teria alguns momentos de paz.

Não saia mais de seu quarto nem frequentava a escola. Os pais sentiam-se culpados por não terem considerado os primeiros sintomas e aceitavam a sua reclusão . Devotaram-se à fé e não perdiam uma cerimônia sequer da igreja. Era mais fácil aceitar as promessas de cura e galardões celestiais que internar a filha em uma instituição mental. Contentavam-se quando ela devolvia o prato vazio ou viam seu rosto por uma fresta na porta.  Justificavam as olheiras pelo excesso de sombras no cômodo. Estava pálida, pois não pegava sol.  Talvez nem estivesse tão magra assim... Não podiam julgar seu aspecto em meio a tanta escuridão. Os gemidos e grunhidos eram provenientes da TV, de algum filme de terror... E quando ouviam a filha falando sozinha, decerto estaria usando o telefone e se comunicando regularmente com alguém. Sua voz tinha um tom suave, afinal. Talvez fosse o rapaz  hipotético por quem se apaixonara no início de tudo e ele a resgatasse daquela situação.

“Tudo melhorará”. A moça comungava do mesmo pensamento dos pais. Acariciava o ventre e cantava para criatura que em breve nasceria. Dizia-lhe palavras de afeto e saciava seus desejos. Alguns deles envolviam comer baratas do banheiro ou a cabeça dos pássaros que batiam frequentemente contra sua janela. O fato é que a criatura sempre lhe indicava o que fazer e lhe enviava a providência necessária.

Após nove meses completos, sentiu que era chegada a hora. Despiu-se e entrou na banheira. As vértebras de sua coluna doíam contra a porcelana e podia ver os ossos salientes de sua bacia. O ventre estava inchado e tomado de veias azuis. Olhou para as próprias pernas e viu-se frágil. Temeu o que viria a seguir. O que faria com sua cria? E se tivesse o aspecto de um polvo? Ou seria um demônio disfarçado em corpo de criança? Chamá-lo-ia Damien e cuidaria dele com ajuda dos pais? Suspirou... Receberia a providência de quem a escolheu para essa árdua tarefa... Confiava nisto.

Concentrou-se no parto e logo vieram as contrações. A criatura movia-se por baixo de sua pele, e parecia não saber como sair. Esmurrava seu corpo de dentro pra fora e era possível ver a forma de mãos contra sua barriga. A moça gritava e pressionava o ventre na esperança de guiar sua cria antes que aquilo a matasse.

Os pais batiam na porta, desesperados. Imploravam para que a filha os deixasse entrar. A mãe não resistiu e tombou desmaiada. O pai finalmente pegou o telefone e discou a seqüência de números que nunca conseguira completar. Em menos de dez minutos a equipe de homens de branco estava à porta do quarto. A mãe ainda estava no chão, pois não conseguira recuperar o alento. O pai afastou-se um pouco, com as mãos na cabeça.

- Teremos que arrombar a porta, senhor. Pedimos que aguarde do lado de fora com sua mulher. Sua filha pode estar agressiva ou em condições desagradáveis. – disse um dos homens.

- Senhorita, se estiver me ouvindo, peço que afaste-se da porta. – disse o outro, em tom imponente.

Três segundos depois a porta cedeu ao chute do homem. O quarto tinha um cheiro insuportável. No chão havia restos de comida, excrementos e animais mortos. Havia uma espécie de móbile feito com bicos e penas de corvos. Nas paredes haviam desenhos infantis grafados em sangue. Aquela decoração mórbida sugeria a espera de um bebê. Os homens foram para o banheiro e lá encontraram a moça. Ela ainda estava na banheira, completamente nua. Foi uma visão dolorosa, pois o aspecto de dor e desespero se sobressaia sobre toda beleza e jovialidade. A pálida e magérrima jovem esboçava um sorriso trêmulo para o ser invisível que embalava em seus braços.

- É um menino... – sussurrou. E o olhar que lançou para os homens lhes encheu de compaixão.

Convenceram-na a entregar a criança imaginária a um dos enfermeiros. A empregada da casa deu-lhe um banho e pôs-lhe roupas limpas. No corredor, o médico da equipe questionava os pais da moça, completamente devastados.

- Sua filha alguma vez esteve grávida ou sofreu violência sexual?

- Não, doutor. Não que saibamos... – balbuciou o pai, tentando conciliar fala e emoções.

- Há quanto tempo o comportamento dela mudou?

- Há alguns meses... Seis... Começou em fevereiro deste ano... Então são oito...Nove meses. Nove meses...

- Receio que sua filha tenha tido uma espécie de gravidez psicológica. No entanto isto provavelmente está associado a um transtorno psicológico, dado o cenário com que nos deparamos. Teremos de levá-la conosco. Ela precisa de ajuda profissional.

E assim foi feito. Pela primeira vez em tanto tempo a moça sentiu-se aliviada. Não precisaram de camisa de força para levá-la. Os enfermeiros participavam da encenação para não contrariá-la. Disseram-lhe que a levariam para um lugar onde teria assistência médica para ela e o bebê. A mãe chorou ao vê-la se afastar trajando o vestido rosa preferido, que agora parecia ter 5 números a mais que o ideal para seu corpo. Ela entrou na van com bastante cuidado para não acordar a cria invisível que carregava nos braços.

Durante algum tempo o médico do sanatório foi complacente com os delírios de maternidade. Mas certo dia o homem resolveu adquirir uma postura enérgica que presumiu ser crucial para o a cura. Ele entrou no quarto e tomou-lhe o bebê. A moça imediatamente incorporou a fêmea que defende a cria. Agrediu o médico e bateu-se contra as paredes até ser neutralizada pelos seguranças do hospital que lhe injetaram poderoso tranqüilizante.

Nos dias que se seguiram ela entrou em profunda depressão. Recusava-se a comer, higienizar-se e falar. Quando o efeito dos remédios passava, ela gritava de forma tão penosa que comovia a todos no sanatório. Os pacientes se alvoroçavam e alguns até choravam. Os enfermeiros tratavam de sedá-la rapidamente. No entanto, após sessões diárias com psicólogos e psiquiatras, o quadro foi se revertendo. O médico afirmava insistentemente que tudo não passou de um delírio e que jamais existira algum bebê. Dizia-lhe que era jovem e que poderia ter filhos reais. Com o tempo a moça foi lembrando de que nunca desejara aquela gravidez e sobre como aquilo foi um fardo desde o início. Deu-se conta de que a forma que embalara em seus braços não tinha traços humanos. Não recordava com perfeição de seu aspecto, mas tinha certeza de que não era uma criança. Era apenas um borrão escuro e essa memória se fragmentava dia após dia.

Depois de dois semestres internada, recebeu alta e um atestado de sanidade mental. Os pais a receberam com demasiado carinho. Organizaram uma discreta e calorosa festinha. Os parentes mais próximos presentearam-na com flores, chocolates, ursinhos de pelúcia e até um lindo gato persa. Todos disfarçaram bem o nervosismo em tê-la de volta. Ela própria portou-se melhor que o esperado. Era como se nunca tivesse mudado. Como se tivesse voltado de uma longa viagem. Ninguém mencionava a desgraça que lhe ocorrera. Por sorte sua tia tagarela entreteve a todos com suas aventuras recentes na África e o affair com um modelo 20 anos mais novo.

Quando todos foram embora, sentiu-se em casa novamente. Por trás da infantil decoração de boas vindas, tudo permanecia igual. A posição da mobília, o cheiro da madeira, as sombras da rua projetadas na cortina da sala.  Apostou consigo mesma que na cozinha tinha bolo de nata e estava certa.  No entanto, tinha receio do que a esperava no andar de cima.

Encheu-se de coragem e subiu as escadas antes que os pais percebessem que estava adiando esse momento. Caminhou lentamente até a última porta do corredor. Envolveu o gélido e redondo trinco com toda a palma de sua mão. Suspirou entrou. Foi surpreendida por um quarto completamente redecorado. De início estranhou o ambiente, mas soube que seria melhor assim.

As memórias antigas daquele cômodo ainda causavam dor, e por este motivo tratou logo de afastá-las. Não havia resquício visível do ocorrido e ela não procuraria. Não! Ainda que soubesse o que existia por trás do papel de parede florido. Que naquele ambiente tão bem camuflado estivessem grafadas as impressões mais fieis de sua loucura. Que no compartimento secreto do assoalho estivessem guardados seus tesouros mórbidos. De certo ainda estariam lá! As páginas escritas em sangue. Os ossos de aves. As pedras estranhas que vomitara. Desde a infância, os pais nunca descobriram os segredos que escondia embaixo daquela pequena tábua solta. Suou frio. Rangeu os dentes. Jamais teria paz enquanto aquilo estivesse lá! Seria como uma fruta podre em uma cesta, que contamina todas as demais. Como uma treva viva e pulsante, que cresce até se apoderar de tudo. No entanto, não tinha coragem de ir lá e desfazer-se de tudo.

Deitou-se na cama e não pôde dormir. Seu corpo estava alerta e as próprias substâncias tratavam de afastar o sono. Não poderia chamar os pais, pois atestaria contra si mesma. Pensariam que não estava pronta para voltar ao convívio social. A esta altura, ela também duvidava.

Pegou seu cobertor e finalmente saiu do quarto. Desceu as escadas silenciosamente e deitou-se no sofá. Ninguém poderia julgá-la por dormir na sala. Era compreensível que sua adaptação fosse gradativa. Era melhor que contar a verdade que expor os pais a desagradáveis objetos que remetiam aos meses mais dolorosos da família. Com o tempo, ela criaria coragem e removeria sem que percebessem. Suspirou. Sentia-se segura e aconchegante no sofá. O sono finalmente veio e dormiu sem ao menos perceber.

Não soube quanto tempo dormiu. De súbito acordou, mas não pôde abrir os olhos. Era como se apenas sua consciência tivesse despertado, enquanto o corpo permanecia adormecido. Estava paralisada, mas seu coração batia em um ritmo extremamente rápido. Realizava um esforço sobre-humano no afã de mover-se, mas os membros respondiam vagarosamente aos estímulos. Tentava gritar por ajuda, mas tudo que saia de sua boca eram gemidos pastosos e inaudíveis. Temeu continuar com aquele esforço e sofrer um ataque cardíaco. Tentou acalmar-se, conciliar corpo e mente. Finalmente pôde abrir os olhos, mas o que viu era terrível! Era demoníaco! Uma figura negra estava sobre seu corpo! Tinha formas de um homem de altura descomunal. De sua cabeça saiam grandes chifres e suas pernas pareciam as de um centauro. No entanto, não podia ver suas feições. Se as visse, talvez sua morte fosse súbita tamanho seria o pavor. Deveria ser o próprio diabo. A terceira dimensão de sua sombra. Sua manifestação maciça, inegavelmente real.

Embora não pudesse ver seu rosto, sabia que estava irado por ter desprezado seu filho. Por não ter desempenhado bem seu papel de mãe. Ele estava lá para realizar sua vingança. Para possuí-la novamente. Para mostrar que não poderia fugir de seu desígnio. Suas mãos grandes rasgavam-lhe as roupas, e laceravam as fibras do abdômen com a mesma facilidade.  Dor e pavor tinham as mesmas proporções naquele momento. Cravou as garras em volta dos seios, perfurando até os pulmões. A moça golfava sangue enquanto o demônio a possuía em um coito animalesco.  Era rasgada ao meio por aquele membro desproporcional ao corpo de qualquer mulher. Sentia que seu corpo seria despedaçado a qualquer momento, e tudo que pôde fazer foi entregar-se à morte.

No dia seguinte, seu corpo foi encontrado pelos pais enquanto desciam para o café da manhã. A casa estava completamente fechada, sem sinal algum de arrombamento. Os pais se divorciaram e por fim, entregaram-se por definitivo à fé. O psiquiatra escreveu livros e estrelou alguns documentários. Os jornalistas exploraram o ocorrido de todas as formas possíveis. Um ano depois, um filme intitulado de “The Devil’s Bride” seria recorde de bilheteria e consagraria para sempre a carreira de Anne Lavigne como estrela de Hollywood.