Início da cura

Que as mãos do futuro respeitem a pureza deste momento.

Uma aura de repente me ilumina.

Vejo-me nua no espelho. A curvatura das costas, o relevo do seio. A cor nácar reluz com o feixe de luz que me ilumina o busto. Mãos invisíveis me apertam a nuca. Abro o corpo para o vento e para a misteriosa energia telúrica. Refletida no grande cristal, pareço uma donzela antiga de cabelos desgrenhados, mas bem dispostos. Sou bela como Vênus entre espumas. Ilegítima, mas real. Envolvo-me em um abraço quente e roço a face nos ombros nus. Delicio-me com o veludo da pele enquanto meus longos cabelos acariciam-me as costas. Deito-me para apreciar o toque da colcha de seda ornamentada. É gostoso, mas agora meus lábios estão secos.

Levanto-me e descubro o misterioso ângulo dos joelhos. Anoto para não esquecer, mas em enigma.

Sei que devo lembrar de mudar algumas coisas de lugar. Coisas e sentimentos. Também preciso buscar meu celular no jardim de inverno... Antes a chuva venha. Mas a distância agora parece maior, Achei prudente calçar os sapatos.

“Vou para a terra e depois volto pra casa. Subo um degrau, tiro os sapatos na primeira cerâmica e sigo descalça pelo resto da casa.” – pensei. Ou terei murmurado? Era um mecanismo lógico, mas idiota ao ser pensado. As coisas estavam demasiadamente confusas, então resolvi apenas observar. Peguei meu celular e dirigi à cozinha.

No chão da cozinha, um girino, anfíbio morto. Parecia um mini-crocodilo, e às vezes um mini- homem. E às vezes um mini-homem... feito de carne mesmo.

O gato gosta.

O homem-girino é mais que isso. É um mini-homem girino com aparência de crocodilo. Na verdade ele é ainda mais. É uma porta de armário entreaberta.

Não. Não há nada por trás do que digo. Não há nada subliminar. É apenas o retrato do que imagino... Do que é peculiar... Por trás dos olhos vermelhos.

Abandono o claustro de paredes, telhas e móbília. Nas ruas, me sinto só. Embora o chão seja de pedras, e as muitas árvores refresquem a noite, a sensação é de estar naquelas cidades de gibis. Ao fechar os olhos, vejo silhuetas negras de prédios, desenhadas em um céu púrpuro... São como grandes lápides, de tudo que era vivo e o homem dizimou para erguer suas civilizações. A criminalidade está em alta... E sonhamos com heróis que nos salvem do mal nos becos escuros da cidade... Ignoramos as advertências e o instinto de auto-preservação para sermos salvos. Expomos-nos aos mais terríveis riscos para sermos resgatados em seguida. E quando nos falta auxílio, amaldiçoamos a existência e a criação. Nos entregamos à descrença, passamos a confiar em nossa própria justiça e força. Isso não nos torna menos frágeis.

Tudo aqui são pessoas que querem falar coisas. E todos têm a mesma voz, a mesma entonação, o mesmo jeito. E eu, que vivi no máximo três vezes, penso saber das coisas. O mundo e as relações interpessoais são deveras enfadonhos. Suspiro e encerro tais reflexões, que de certo não levam a nada.
Continuo minha peregrinação sensorial.

Sento e observo a natureza em minha volta. Um de meus gatos vem até mim, de uma forma diferente. Ele parece ter consciência humana, e seu olhar me faz mil acusações. Com a boca entreaberta, começou a roçar sua cabeça em mim, num ritmo nervoso. Isso me fez sentir dor e medo. O meu lado homem quis mostrar fogo. O meu lado animal quis correr. No entanto, resolvi me afastar e ceder lugar ao gato. Respeitamo-nos, como seres domesticados que somos. Toda a situação se desfez.

Pisco os olhos no ritmo do grilo. Ouço passos e o tic-tac de um relógio. Mas onde estou não se contam as horas. Apenas padrões. Quando a mágica acabar, saberei que se passaram duas horas. Poderiam ser seis se assim quisesse. Mas dessa forma amanheceria sem que eu durma.

Hoje o vento está bom para incenso e eu escolho sono. Gostaria de não acordar, por alguns dias. Ainda assim, ajusto o despertador para que toque na hora certa...
"Que me desperte na hora de acordar. Que só descarregue depois..."

Hoje, as mãos do futuro exaltam a tão preciosa cura para as penosas vigílias do passado.

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Parte de mim era dom, outra era tristeza. Por algum tempo, apeguei-me à melancolia como principal fonte de inspiração. Como se a própria tristeza fosse meu dom. Só eu sei como meus últimos escritos foram sentidos e refletiam meu estado real de espírito... um estilo de vida doentio. Ao fim do ano passado, resolvi destituir-me do luto, ainda que isso refletisse em minha habilidade para escrever ou implicasse no fim dela. Embora soubesse que jamais seria uma pessoa radiante, abracei a possibilidade de ser diferente. De sofrer menos. Passei um bom tempo sem escrever coisa alguma, com exceção de listas de supermercado e pequenas cartas de amor.
No entanto, sob a poderosa influência  de Marte, acordei incrivelmente disposta a escrever. Resolvi dar uma olhada em meus arquivos e achei tudo muito bom. Precisando de correções, é claro.
Mas enfim... Estou editando o cru e postando o que antes era impublicável...
Sinto-me especial. O dom, que é a parte de mim que mais gosto, continua entranhado aqui dentro.
Voltei a sonhar, a ter minhas experiências astrais. Minha sensibilidade está a flor da pele.
Confesso que meus melhores contos foram escritos no auge de minha tristeza... O "Swarovski e Sangue"... "Mágica em pó"...Estudos comprovam a influência positiva da melancolia sobre processos criativos... No entanto, eu também escrevi coisas legais fora da lânguida redoma em que estava aprisionada. "Glay O'Hanne Lindsay" é a prova disso.
Sempre gostarei de Augusto dos Anjos, Álvares de Azevedo e seus poemas malditos.
Não tenho pretensão alguma de escrever textos ridículos de auto-ajuda ou motivação.
Minha atração pelo oculto e místico dificilmente deixará de existir.
Permanecerei escrevendo com a alma, e isso sempre refletirá minha essência.

No fundo eu era assim.

"(...) Eu, que caminhava pelo mundo, insulado em meu desprezo! Eu, que sentia o orgulho da inteligência (...) Isso é que eu era: lixo, escória, bêbedo e mesquinho, repugnante e grosseiro, uma besta selvagem dominada por instintos asquerosos. Eu, que vinha daqueles jardins onde tudo era pureza, esplendor e suave encantamento! Eu, que havia amado a música de Bach e as belas poesias! Penetrado de asco e de indignação, ouvia ainda o meu próprio riso, um riso ébrio, desenfreado, que fluía aos borbotões, estúpido. Aquilo era eu"!

Demien - Hermann Hesse

Incubus

Aquela situação desagradável começou bem cedo para ela. Tinha apenas 17 anos quando o rubor da juventude cedeu ao aspecto pálido do sobressalto. Primeiro ela sentiu como se houvesse algo estranho em seu estômago. Não borboletas, ou coisas assim (típicas da idade). Era como se tivesse engolido um polvo, e ele permanecesse indigerível dentro dela. E o pior: estava vivo! Sentia com perfeição o mover de sua consistência fria e nojenta. A situação logo piorou, contrariando as previsões dos parentes de que aquilo iria passar, de que era apenas uma “fase”. Todos diziam já ter passado por aquilo. Ela duvidou.

A criatura parecia projetar seus tentáculos esôfago acima, martirizando-a com náusea incessante. Tentou inúmeras vezes induzir o vômito com um dedo, dois e depois três. Em vão. O monstro colocava-se em forma de bolo e obstruía suas vias, sufocando-a. Passou então a fustigar a criatura com refrigerantes e cítricos. Quando o fazia, algo diferente acontecia em seu estômago. O polvo se mexia! Sentiu pela primeira vez que estava em vantagem contra o parasita. Resolveu então atacá-lo com mais força através bebidas destiladas. Ao fazê-lo, sentia terrível efervescência, e estava certa de que o feria mortalmente. Mas após certo tempo, não via qualquer evolução, apenas uma crescente dor de estômago. O monstro ainda estava lá, e além dele, uma úlcera adquirida.

Ninguém acreditava na real causa de sua enfermidade, mas os pais levaram-na ao médico ao verem que definhava dia após dia.

- Doutor, tem algo em meu estômago... – disse a moça, de os olhos marejados.

Com o profissionalismo cansado de quem lida diariamente com hipocondríacos e outros tipos estranhos, o médico indicou silenciosamente que prosseguisse. Ela olhou em volta, inclinou-se sobre a mesa e sussurrou como quem conta um terrível segredo:

- O senhor não vai acreditar, mas estou certa de que é um polvo!

Pela primeira vez o homem destituiu-se daquela postura inatingível. Segurou-se contra a cadeira e esboçou o aspecto de quem acaba de ser esbofeteado. A moça não se conteve e desabou em lágrimas. Finalmente alguém atentara para suas palavras. O ceticismo boquiaberto do médico era melhor que o riso incrédulo da família e amigos. Ele entendeu que tinha um problema, seja de polvo no estômago ou de ordem mental. Aquilo trouxe certo alívio.

- Precisarei fazer alguns exames. – balbuciou o homem.

Naquele momento sentiu-se cheia de esperanças. Detectariam o monstro dentro dela, depois o extrairiam por métodos cirúrgicos e o suplicio teria fim.

O médico abriu sua boca e iluminou com um feixe de luz fortíssima. Segurou-lhe a língua com auxílio de um palito e ela sentiu o monstro vir com o refluxo. No entanto, a criatura entalou à altura de sua caixa torácica e o doutor nada pôde ver. Após algum tempo, o médico abandonou sua boca. Ela insistiu para que olhasse um pouco mais. Mas claro... O maldito monstro aquietou-se como que dotado de uma consciência maligna e o médico nada pôde ver.

Conduziram a moça a uma maca e a enfermeira passou um gel em sua barriga. Explicou-lhe que realizaria um ultra-som, e que se houvesse algo dentro dela, seria detectado. A jovem olhou esperançosa para o monitor. Nada. Tomou o objeto das mãos da enfermeira e ela mesma operou. Nada além de vácuo. Soube naquele momento que a medicina não poderia ajudá-la.

Passou a crer que um demônio habitava seu corpo. Já assistira filmes assim... Eram sempre jovens como ela a quem os espíritos imundos possuíam. Os médicos faziam exames e nada detectavam. Temeu que lhe acontecesse o mesmo que Reagan ou Emily Rose. Fez orações, mas achou que sua fé fosse insuficiente. Comungou, ingeriu todo o sal que pôde, e até água benta. Nada funcionou.

Perdia peso dia após dia, assim como o aspecto saudável da pele. Era ingenuidade esperar que a criatura saísse... Racionalizou que seria uma terrível experiência ter de puxar seus membros interminavelmente viscosos através de sua boca escancarada. Passou a temê-lo. Deixou-o em paz. Talvez pudesse se acostumar, conviver com ele pelo resto da vida. Talvez o tempo passasse e nem o notasse mais. Talvez ficassem tão próximos, tão intimamente ligados, que ele se tornaria parte dela.

Suportou aquela gestação por longos e intermináveis meses, como quem carrega o filho do diabo no ventre e tem a responsabilidade de cuidar-lhe bem. Acreditem ou não, a situação melhorou depois que adotou essa nova postura. Entendeu que se o satisfizesse, teria alguns momentos de paz.

Não saia mais de seu quarto nem frequentava a escola. Os pais sentiam-se culpados por não terem considerado os primeiros sintomas e aceitavam a sua reclusão . Devotaram-se à fé e não perdiam uma cerimônia sequer da igreja. Era mais fácil aceitar as promessas de cura e galardões celestiais que internar a filha em uma instituição mental. Contentavam-se quando ela devolvia o prato vazio ou viam seu rosto por uma fresta na porta.  Justificavam as olheiras pelo excesso de sombras no cômodo. Estava pálida, pois não pegava sol.  Talvez nem estivesse tão magra assim... Não podiam julgar seu aspecto em meio a tanta escuridão. Os gemidos e grunhidos eram provenientes da TV, de algum filme de terror... E quando ouviam a filha falando sozinha, decerto estaria usando o telefone e se comunicando regularmente com alguém. Sua voz tinha um tom suave, afinal. Talvez fosse o rapaz  hipotético por quem se apaixonara no início de tudo e ele a resgatasse daquela situação.

“Tudo melhorará”. A moça comungava do mesmo pensamento dos pais. Acariciava o ventre e cantava para criatura que em breve nasceria. Dizia-lhe palavras de afeto e saciava seus desejos. Alguns deles envolviam comer baratas do banheiro ou a cabeça dos pássaros que batiam frequentemente contra sua janela. O fato é que a criatura sempre lhe indicava o que fazer e lhe enviava a providência necessária.

Após nove meses completos, sentiu que era chegada a hora. Despiu-se e entrou na banheira. As vértebras de sua coluna doíam contra a porcelana e podia ver os ossos salientes de sua bacia. O ventre estava inchado e tomado de veias azuis. Olhou para as próprias pernas e viu-se frágil. Temeu o que viria a seguir. O que faria com sua cria? E se tivesse o aspecto de um polvo? Ou seria um demônio disfarçado em corpo de criança? Chamá-lo-ia Damien e cuidaria dele com ajuda dos pais? Suspirou... Receberia a providência de quem a escolheu para essa árdua tarefa... Confiava nisto.

Concentrou-se no parto e logo vieram as contrações. A criatura movia-se por baixo de sua pele, e parecia não saber como sair. Esmurrava seu corpo de dentro pra fora e era possível ver a forma de mãos contra sua barriga. A moça gritava e pressionava o ventre na esperança de guiar sua cria antes que aquilo a matasse.

Os pais batiam na porta, desesperados. Imploravam para que a filha os deixasse entrar. A mãe não resistiu e tombou desmaiada. O pai finalmente pegou o telefone e discou a seqüência de números que nunca conseguira completar. Em menos de dez minutos a equipe de homens de branco estava à porta do quarto. A mãe ainda estava no chão, pois não conseguira recuperar o alento. O pai afastou-se um pouco, com as mãos na cabeça.

- Teremos que arrombar a porta, senhor. Pedimos que aguarde do lado de fora com sua mulher. Sua filha pode estar agressiva ou em condições desagradáveis. – disse um dos homens.

- Senhorita, se estiver me ouvindo, peço que afaste-se da porta. – disse o outro, em tom imponente.

Três segundos depois a porta cedeu ao chute do homem. O quarto tinha um cheiro insuportável. No chão havia restos de comida, excrementos e animais mortos. Havia uma espécie de móbile feito com bicos e penas de corvos. Nas paredes haviam desenhos infantis grafados em sangue. Aquela decoração mórbida sugeria a espera de um bebê. Os homens foram para o banheiro e lá encontraram a moça. Ela ainda estava na banheira, completamente nua. Foi uma visão dolorosa, pois o aspecto de dor e desespero se sobressaia sobre toda beleza e jovialidade. A pálida e magérrima jovem esboçava um sorriso trêmulo para o ser invisível que embalava em seus braços.

- É um menino... – sussurrou. E o olhar que lançou para os homens lhes encheu de compaixão.

Convenceram-na a entregar a criança imaginária a um dos enfermeiros. A empregada da casa deu-lhe um banho e pôs-lhe roupas limpas. No corredor, o médico da equipe questionava os pais da moça, completamente devastados.

- Sua filha alguma vez esteve grávida ou sofreu violência sexual?

- Não, doutor. Não que saibamos... – balbuciou o pai, tentando conciliar fala e emoções.

- Há quanto tempo o comportamento dela mudou?

- Há alguns meses... Seis... Começou em fevereiro deste ano... Então são oito...Nove meses. Nove meses...

- Receio que sua filha tenha tido uma espécie de gravidez psicológica. No entanto isto provavelmente está associado a um transtorno psicológico, dado o cenário com que nos deparamos. Teremos de levá-la conosco. Ela precisa de ajuda profissional.

E assim foi feito. Pela primeira vez em tanto tempo a moça sentiu-se aliviada. Não precisaram de camisa de força para levá-la. Os enfermeiros participavam da encenação para não contrariá-la. Disseram-lhe que a levariam para um lugar onde teria assistência médica para ela e o bebê. A mãe chorou ao vê-la se afastar trajando o vestido rosa preferido, que agora parecia ter 5 números a mais que o ideal para seu corpo. Ela entrou na van com bastante cuidado para não acordar a cria invisível que carregava nos braços.

Durante algum tempo o médico do sanatório foi complacente com os delírios de maternidade. Mas certo dia o homem resolveu adquirir uma postura enérgica que presumiu ser crucial para o a cura. Ele entrou no quarto e tomou-lhe o bebê. A moça imediatamente incorporou a fêmea que defende a cria. Agrediu o médico e bateu-se contra as paredes até ser neutralizada pelos seguranças do hospital que lhe injetaram poderoso tranqüilizante.

Nos dias que se seguiram ela entrou em profunda depressão. Recusava-se a comer, higienizar-se e falar. Quando o efeito dos remédios passava, ela gritava de forma tão penosa que comovia a todos no sanatório. Os pacientes se alvoroçavam e alguns até choravam. Os enfermeiros tratavam de sedá-la rapidamente. No entanto, após sessões diárias com psicólogos e psiquiatras, o quadro foi se revertendo. O médico afirmava insistentemente que tudo não passou de um delírio e que jamais existira algum bebê. Dizia-lhe que era jovem e que poderia ter filhos reais. Com o tempo a moça foi lembrando de que nunca desejara aquela gravidez e sobre como aquilo foi um fardo desde o início. Deu-se conta de que a forma que embalara em seus braços não tinha traços humanos. Não recordava com perfeição de seu aspecto, mas tinha certeza de que não era uma criança. Era apenas um borrão escuro e essa memória se fragmentava dia após dia.

Depois de dois semestres internada, recebeu alta e um atestado de sanidade mental. Os pais a receberam com demasiado carinho. Organizaram uma discreta e calorosa festinha. Os parentes mais próximos presentearam-na com flores, chocolates, ursinhos de pelúcia e até um lindo gato persa. Todos disfarçaram bem o nervosismo em tê-la de volta. Ela própria portou-se melhor que o esperado. Era como se nunca tivesse mudado. Como se tivesse voltado de uma longa viagem. Ninguém mencionava a desgraça que lhe ocorrera. Por sorte sua tia tagarela entreteve a todos com suas aventuras recentes na África e o affair com um modelo 20 anos mais novo.

Quando todos foram embora, sentiu-se em casa novamente. Por trás da infantil decoração de boas vindas, tudo permanecia igual. A posição da mobília, o cheiro da madeira, as sombras da rua projetadas na cortina da sala.  Apostou consigo mesma que na cozinha tinha bolo de nata e estava certa.  No entanto, tinha receio do que a esperava no andar de cima.

Encheu-se de coragem e subiu as escadas antes que os pais percebessem que estava adiando esse momento. Caminhou lentamente até a última porta do corredor. Envolveu o gélido e redondo trinco com toda a palma de sua mão. Suspirou entrou. Foi surpreendida por um quarto completamente redecorado. De início estranhou o ambiente, mas soube que seria melhor assim.

As memórias antigas daquele cômodo ainda causavam dor, e por este motivo tratou logo de afastá-las. Não havia resquício visível do ocorrido e ela não procuraria. Não! Ainda que soubesse o que existia por trás do papel de parede florido. Que naquele ambiente tão bem camuflado estivessem grafadas as impressões mais fieis de sua loucura. Que no compartimento secreto do assoalho estivessem guardados seus tesouros mórbidos. De certo ainda estariam lá! As páginas escritas em sangue. Os ossos de aves. As pedras estranhas que vomitara. Desde a infância, os pais nunca descobriram os segredos que escondia embaixo daquela pequena tábua solta. Suou frio. Rangeu os dentes. Jamais teria paz enquanto aquilo estivesse lá! Seria como uma fruta podre em uma cesta, que contamina todas as demais. Como uma treva viva e pulsante, que cresce até se apoderar de tudo. No entanto, não tinha coragem de ir lá e desfazer-se de tudo.

Deitou-se na cama e não pôde dormir. Seu corpo estava alerta e as próprias substâncias tratavam de afastar o sono. Não poderia chamar os pais, pois atestaria contra si mesma. Pensariam que não estava pronta para voltar ao convívio social. A esta altura, ela também duvidava.

Pegou seu cobertor e finalmente saiu do quarto. Desceu as escadas silenciosamente e deitou-se no sofá. Ninguém poderia julgá-la por dormir na sala. Era compreensível que sua adaptação fosse gradativa. Era melhor que contar a verdade que expor os pais a desagradáveis objetos que remetiam aos meses mais dolorosos da família. Com o tempo, ela criaria coragem e removeria sem que percebessem. Suspirou. Sentia-se segura e aconchegante no sofá. O sono finalmente veio e dormiu sem ao menos perceber.

Não soube quanto tempo dormiu. De súbito acordou, mas não pôde abrir os olhos. Era como se apenas sua consciência tivesse despertado, enquanto o corpo permanecia adormecido. Estava paralisada, mas seu coração batia em um ritmo extremamente rápido. Realizava um esforço sobre-humano no afã de mover-se, mas os membros respondiam vagarosamente aos estímulos. Tentava gritar por ajuda, mas tudo que saia de sua boca eram gemidos pastosos e inaudíveis. Temeu continuar com aquele esforço e sofrer um ataque cardíaco. Tentou acalmar-se, conciliar corpo e mente. Finalmente pôde abrir os olhos, mas o que viu era terrível! Era demoníaco! Uma figura negra estava sobre seu corpo! Tinha formas de um homem de altura descomunal. De sua cabeça saiam grandes chifres e suas pernas pareciam as de um centauro. No entanto, não podia ver suas feições. Se as visse, talvez sua morte fosse súbita tamanho seria o pavor. Deveria ser o próprio diabo. A terceira dimensão de sua sombra. Sua manifestação maciça, inegavelmente real.

Embora não pudesse ver seu rosto, sabia que estava irado por ter desprezado seu filho. Por não ter desempenhado bem seu papel de mãe. Ele estava lá para realizar sua vingança. Para possuí-la novamente. Para mostrar que não poderia fugir de seu desígnio. Suas mãos grandes rasgavam-lhe as roupas, e laceravam as fibras do abdômen com a mesma facilidade.  Dor e pavor tinham as mesmas proporções naquele momento. Cravou as garras em volta dos seios, perfurando até os pulmões. A moça golfava sangue enquanto o demônio a possuía em um coito animalesco.  Era rasgada ao meio por aquele membro desproporcional ao corpo de qualquer mulher. Sentia que seu corpo seria despedaçado a qualquer momento, e tudo que pôde fazer foi entregar-se à morte.

No dia seguinte, seu corpo foi encontrado pelos pais enquanto desciam para o café da manhã. A casa estava completamente fechada, sem sinal algum de arrombamento. Os pais se divorciaram e por fim, entregaram-se por definitivo à fé. O psiquiatra escreveu livros e estrelou alguns documentários. Os jornalistas exploraram o ocorrido de todas as formas possíveis. Um ano depois, um filme intitulado de “The Devil’s Bride” seria recorde de bilheteria e consagraria para sempre a carreira de Anne Lavigne como estrela de Hollywood.

Glay O'Hanne Lindsay

Baseado em um sonho do Glay, a pessoa com o subconsciente mais invejável no mundo (e meu melhor amigo). Não está fiel ao que ele me contou, pois perdi nossos registros de conversa... Não consegui fazer uma correção apropriada, já que minha mente não anda muito boa... Além do mais, tenho certeza que na cabeça dele era bem melhor do que pude converter em palavras, mas espero que ele goste...

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Com a avidez de um cavaleiro templário, Glay O’Hanne pilotava seu corcel metalizado sobre os cacos que restaram do mundo moderno. Conduzia a motocicleta com a maestria de quem maneja as rédeas de um cavalo bravo. Ela guinchava e empinava, mas sua estrutura forte ainda suportaria muitas milhas de caos... Sabia as peculiaridades daquela máquina como jamais soubera de qualquer pessoa. Jamais confiara um centavo a quem quer que fosse. Jamais entregara seu coração para uma mulher cuidar. Agora confiava sua vida àquela moto... Provavelmente seria o último relacionamento de sua vida. Seu último suspiro seria ao lado dos destroços de sua Shadow... Mas por enquanto, resistiriam. Aquela situação era, de longe, a pior pela qual haviam passado.

As coisas pareciam até belas naquele fim de mundo em que chegaram. A poeira que deixavam para trás adquiria um brilho dourado ao encontrar os feixes de luz do sol. A natureza triunfava sobre o asfalto ferido, que cedia aos cipós e raízes. Uma vastidão de flores margeava o que um dia fora estrada. Elas adquiriam o aspecto de uma enorme e colorida colcha que de certa forma fazia lembrar o aconchego do antigo lar. Todas juntas tinham um perfume delicioso e singular. Por um breve momento pensou em parar e colher algumas, mas a quem presentearia? De seus entes queridos, não restava sequer sepultura para que pudesse depositar aquelas flores e chorar... Todos voltaram ao pó, cumprindo a profecia. E com ele não foi diferente. Também era pó. Um homem quebrado, reduzido a nada. Percebeu quão miserável era quando teve de desenhar o rosto dos que amava, pois as memórias se fragmentavam dia após dia.

“Maldita máquina humana!” - praguejava, ao racionalizar que seu cérebro expulsava lembranças antigas para armazenar todas as novas informações necessárias à sobrevivência.

Tinha ainda o olhar sombrio quando avistou uma espessa cortina de fumaça que se erguia no horizonte, como uma torre negra. Após dirigir alguns minutos sem que chegasse ao foco, deu-se conta de que seria um acidente de grandes proporções. Soube que estava próximo quando teve de desviar de uma enorme placa de metal, e depois doutra. A estrada logo ficou repleta de obstáculos retorcidos e incandescentes. Finalmente pôde avistar enormes destroços do que parecia ser um avião. Absorvido pela possibilidade de encontrar outros seres humanos (ainda que mortos), girou sobre o eixo da moto deixando um forte rastro no asfalto. Tão rápido desceu, que uma nuvem de pétalas e poeira ainda pairava atrás dele quando seus pés tocaram o chão.

Correu o mais rápido que pôde e logo viu uma figura feminina deitada sobre um pedaço de sucata. Extasiado, tombou de joelhos ao lado da mulher. Tomou-se de espanto ao analisar melhor aquela figura pálida e perturbadoramente bela. Não fossem as formas inegavelmente femininas e a delicadeza de suas feições, diria que não era humana. Não tinha cabelos ou sobrancelhas, o que realçava seu aspecto sobrenatural. Os lábios carnudos tinham um excepcional tom de rosa- alaranjado, e pareciam almofadas de veludo. Sua pele era tão branca que em certos pontos parecia brilhar, como mármore... Reclinava-se sobre o metal fumegante sem sofrer qualquer dano pelo calor.

Sobre o corpo esguio repousava um manto translúcido com a mesma tonalidade de sua pele. Uma ponta do tecido estava preso sob o delicado pé, enroscando-se na perna ligeiramente arqueada e deleitando-se nas delícias do desconhecido. O manto seguia cobrindo-lhe o ventre e os seios numa tentativa falha de conter o desejo em quem a visse.

A expressão em seu rosto era indecifrável.  Seus lábios entreabertos ameaçavam romper em um gemido. No entanto não aparentava sofrimento ou gozo, e sim um aspecto imaculado de santa, de agonia e êxtase... Um olhar de mártir, de quem padece todas as dores do mundo, mas contempla o divino no céu...

Não podia esquivar-se do olhar daquela mulher. Seus olhos eram de um azul tão intenso que subjugariam exércitos inteiros diante de tal peculiaridade. À medida que se aproximava dela, era inundado de calor e calmaria, como se fosse uma concha submersa em águas termais... Como se sentisse cada elemento, a energização dos chakras, a influência dos astros... Como se o sol e os ecos do universo o invadissem... Queria mergulhar naquele azul sem despir-se de roupas e calçados, como um pescador tolo se lança ao mar por uma sereia. Podia ouvir sua melodia! Podia ver no fundo! Um vórtice de luz, o brilho de tudo que é precioso e raro! Quis chegar mais perto, intensificar aquela sensação, e quanto mais perto estava, mas cheio se sentia.

Tão cheio ficou que em dado momento não pôde mais suportar tanta plenitude. Aquilo de repente tornou-se um peso, uma terrível pressão contra seu peito, como se o oceano lhe entrasse pulmões adentro e não pudesse contê-lo em si. Não podia respirar ou gritar, apenas deixar-se esmagar em sua impotência. Sentiu que perderia os sentidos e a luz que via no fundo foi escurecendo gradativamente até apagar.

De súbito recobrou a consciência, e lá estava novamente, do lado de fora, no mundo de caos ao qual pertencia, rodeado de sucatas, diante da mulher.  Mas os olhos dela agora eram completamente vermelhos, à semelhança pavorosa de demônios. Eram de uma cor doente, maligna! Seu crânio foi ficando repleto de veias, até que rachasse em vários pontos como a porcelana de uma boneca endiabrada. Sua mandíbula despencou em um riso exagerado e neste momento O’Hanne sentiu-se tomado de pavor... O maior medo que já sentira em toda sua existência.

A vegetação próxima foi murchando e a podridão se alastrando pelos pedaços de sucata, como um fungo escuro de rápida propagação. De alguma forma, o rapaz soube que aquela praga lhe causaria dano caso tocasse alguma parte de seu corpo. Ele iniciou sua fuga, e teve certeza de que era um alvo, pois o ranço avançava rapidamente em sua direção. Ele montou sua Shadow e acompanhava pelos retrovisores a marcha da pestilência. Os campos de flores morriam rapidamente e o asfalto era tomado por nervuras negras a poucos centímetros da motocicleta. Não importava o quanto acelerasse, não conseguia vantagem qualquer naquela perseguição. A praga poderia alcançá-lo se assim o quisesse, mas preferia caçá-lo, alimentar-se do seu desespero e de suas forças.

Em determinado momento percebeu que o pneu traseiro estava tomado por inervações. Era o fim! No ápice da exaustão e desalento, deixou-se derrapar e quis morrer. No entanto, seu corpo nada sofreu além de alguns arranhões. A Shadow, por sua vez, tombou e quicou até desfazer-se em vários pedaços. O’Hanne clamou por sua companheira e chorou como há muito não fazia. O fungo revestiu sua carcaça como uma mortalha, até silenciar os últimos ruídos da motocicleta.

O rapaz não pôde se erguer. Vertia lágrimas, suor, sangue e saliva. Fora derrotado, humilhado. De nada valiam seus músculos, sua consistência e suas faculdades mentais. Nada podia contra aquelas forças demoníacas. O ranço sitiava seus pés, mas não investia contra seu corpo. Esperava que fugisse, para assim persegui-lo novamente. Pois que o matasse de uma vez! Afinal, não entendia o motivo ser o último ser vivo em um mundo pós-apocalíptico. Não lutaria mais. Se houvesse um propósito para sua vida, que o Ser Superior lhe enviasse providência.

Permaneceu catatônico e no fundo de sua mente encontrou lembranças boas... A memória perfeita dos rostos e feições daqueles a quem amava. O rosto do pai, sempre barbeado... As expressões divertidas do irmão... As rugas de afeto e preocupação da mãe... Amigos, professores, seu único amor... Todas aquelas pessoas o rodeavam, em uma espécie de cerco protetor. Uma aura quente os envolvia, como se fossem anjos de luz. Tinham olhar terno e sorrisos sutis.  

Repentinamente a atmosfera pareceu mudar. O demônio do ar soprou seu hálito gélido de maldade e a tudo tingiu de escuridão. Os olhos gentis tornaram-se desconfortavelmente esbugalhados e os sorrisos quase imperceptíveis foram crescendo, crescendo, crescendo! As estruturas das bocas romperam e as mandíbulas cederam, em um riso maquiavélico e repugnante. A ciranda necrótica girava em um ritmo obsceno. Os pés lazarentos pisavam sobre as maxilas e perdiam o equilíbrio. Os que iam ao chão eram arrastados pelos demais, sem que parassem de girar um momento sequer. Os globos oculares tornaram-se vermelhos, como os olhos da mulher que vira antes. Glay O’Hanne investiu contra círculo e foi ao chão com braços e antebraços decepados. Gritou até exaustão...

Mas os horrores não cessaram. Ao olhar em volta, deu-se conta de que estava cercado por milhares de mulheres como a que vira antes, também deitadas em sucatas. Elas o encaravam raivosamente como se intentassem fazê-lo sofrer tormentos ainda desconhecidos pelo ser humano. Abriram suas bocas e longas línguas escuras vibraram em uma terrível melodia. O rapaz tapou os ouvidos tombou de agonia. Cerrou as pálpebras, mas ainda assim podia ver os olhos vermelhos e as línguas morféticas serpenteando. À medida que cantavam, a natureza sofria e houve um grande tremor.

A terra sob seu corpo cedeu e ele despencou em queda livre na mais espessa e abissal treva. Presumia que no fim de tudo haveria grandes e fatais hastes que o empalariam, ou um lago cheio de criaturas famintas. Mas o que encontrou era pior! Era diabólico! Profano! Ele estava mergulhado em sangue, vísceras e toda secreção humana! Gritava desgraçadamente enquanto removia restos de couro cabeludo e pelos que lhe impediam a visão. Colunas vertebrais e intestinos balouçavam contra seu corpo. Tão enojado estava que não podia mover-se em busca de uma saída. O cheiro era indescritivelmente podre e a visão daquilo tudo, pior. Estava certo de que se conseguisse sair dali, morreria em seguida, vítima de uma doença fatal adquirida naquele antro de bactérias e imundície.

Entre gritos e soluços, avaliava o cenário claustrofóbico. Era uma arquitetura antiga, semelhante a catacumbas pagãs. Era formada por grandes blocos de pedras lodacentas e esverdeadas. Esculpidos nas rochas havia serpentes, leviatãs e hieróglifos danificados pelo tempo. Olhou para cima, mas não viu nenhum ponto luminoso, o que indicava que a superfície da qual despencara estava muito distante. Curiosamente, o local era completamente iluminado por uma fonte de luz desconhecida... Obviamente projetado para uma “boa apreciação da vista”. Aquele lugar deveria existir há muito. Quantos infelizes já estiveram lá? Aparentemente nenhum saíra vivo, pois no mundo em que vivera jamais ouvira histórias, ou uma lenda sequer sobre algo semelhante.

Alguns daqueles órgãos estavam podres, mas outros pareciam bem frescos. O pensamento de que seu corpo desmembrado seria o próximo entre tantos outros lhe encheu de desespero. Num ímpeto de coragem e instinto de sobrevivência, pôs-se a nadar, afastando os restos mortais com os braços abertos, avançando em busca de uma porta.

De súbito, uma efervescência começou a agitar o sangue e logo se tornou tão forte que as borbulhas estouravam e respingavam para todos os lados. Os membros fervilhavam e tremiam freneticamente, como se agonizassem depois de mortos. Um coro desesperado de gritos e lamúrias ecoou em todo o lugar, reconstituindo todas as atrocidades e torturas ali cometidas. Era terrivelmente pior que a cantoria das mulheres da superfície! Ele pôs-se a gritar! Seu suplício jamais teria fim!

Uma pavorosa lhama negra emergiu da podridão. Seus pelos estavam endurecidos pelo sangue, e ele julgou que o animal fosse o autor dos tormentos. Dos olhos vermelhos de sangue emanavam uma aura vermelha e cruel. Sua boca espumava ódio e saia vapor de suas narinas. Abraçada à lhama, uma mulher cabisbaixa e nua escondia suas formas na pelagem do bicho. Longos cabelos negros lhe encobriam a face, mas corpo completamente lacerado estava exposto. De suas costas pendiam restos mortais fundidos à pele, emanando um vapor fétido de enxofre. Quando ela revelou o rosto sério, foi o golpe fatal para O’Hanne.

Era ela! Seu único amor! A moça a quem amara por uma década de sua vida. A que habitava sua mente e subconsciente. A quem erguera palácios e reinos em seus sonhos. A única a qual entregaria seu coração se pudesse mudar seu passado. Aquela por quem colocara uma corda no pescoço.

Quando a situação no mundo ficou crítica, ela alegrou seus dias com sorrisos e danças. Ele a salvou da morte inúmeras vezes. Dormiam nas melhores camas e abrigavam-se em ruínas. Brincavam na chuva e sentavam-se ao fogo. Projetavam sombras e inventavam histórias antes de dormir... Aqueciam um ao outro em noites frias, até que um dia ela simplesmente não acordou. Agonizou febril por um dia inteiro, como que presa em um terrível pesadelo. Na hora morta deu o último suspiro. Morreu em seus braços sem causa ou despedida. No último momento ele não chorou, nem sacudiu o corpo inerte. Ergueu-se de imediato, amarrou uma corda numa árvore e depois em seu pescoço.

Ao recordar esses fatos, deu-se conta de que era a última memória que tinha até o presente dia. Forçou a mente e nada pôde lembrar. Ao olhar nos olhos da moça, entendeu por fim que também estava morto. Aquilo tudo era parte de seu inferno. Passaria a eternidade no vale da sombra da morte. Chorou amargamente e estendeu a mão para a amiga. Ela apegou-se mais forte à lhama e ignorou seu sofrimento. O'Hanne não sabia que a figura feminina era só uma ilusão destinada ao seu tormento... Aquela a quem amava estava sendo torturada em um inferno paralelo, mas bem próximo do seu.    

Imagem por Glayohanne Lindsay

Swarovski e Sangue

Em noites tristes como esta, fico a observar o espaço no jardim onde a grama não cresce. Pensei que ao enterrá-lo, floresceria... Quero deitar-me na terra e beijar o chão sob o qual descansa aquele a quem mais amo. Mas se eu também dormir, serei maldita. Se me recolher mais cedo, não haverá perdão. Dizem que ele não tem alma e que perderei a minha se a ele me juntar. Deveria isto inibir meu querer? Anular meu arbítrio?

 Tenho sono.  

Sempre me desculpo por não ter sido rápida... “Por ter entendido mal tua postura esquiva. Por ter me ofendido quando recusaste meus beijos. Não sabia eu que teu fim seria em um canteiro qualquer”.  “Mas não falarei de ti quando tenho tantos assuntos vulgares para tratar. Dentre eles, minha vida. Mencionarei teu nome quando escrever uma poesia. Ela terá teu nome... Até breve. Vou me entregar ao que mereço. Não a tudo... Senão não voltaria...”

Despeço-me e entro no carro. Como tantas outras vezes, uma lâmina é minha “válvula de escape”. Sempre estremeci ao ouvir expressões covardes como esta. Pois cá estou, escondendo-me atrás de uma penosa junção de palavras. No fim, sei que a Psicologia não me esbofeteará por esconder-me atrás de suas saias. Ela é a madrasta do século, advogada de todos os doentes... Mas seus dedos não afagam meus cabelos enquanto me corto sozinha no carro. Não há substituto perfeito... Não há culpados por minha insanidade...

Conto os dias de clausura nas paredes de meus braços. Quando a lâmina rasga, o sangue esguicha. No começo eu choro e grito. É uma vermelhidão intensa, um cheiro forte. A aquarela de sangue e lágrimas tinge a tudo que encontra e flui como bem quer. Resolve dar novas cores às minhas roupas e a meu rosto. Envereda-se por entre os cristais de minha pulseira e rouba-lhes o brilho. No final é até bonito... Não é apenas dor, é libertação e alívio... Down in a Hole é a trilha de meu declínio e tudo flui em um mesmo sentido... O ritmo decai, a vista escurece, o sangue escorre e os pés formigam lá embaixo... Um suspiro profundo indica que meus pulmões estão novamente calmos e a inquietação passou...

Há quem não entenda, quem sinta pena... Outros me julgam mal. O sangue... diz-se que este salvou a humanidade da danação! Redimiu pecados! A ausência dele em nosso corpo significaria a morte... Os homens se gloriam no sangue de seus heróis e dizem beber o de seu Salvador, mas torcem o nariz ao vê-lo de perto... Não tenho pretensões maiores de ser cristo, não sangro por uma causa maior...

Essa dor física é bálsamo para minha alma contrita, e quando tudo acaba ainda posso dormir. Não é como essas químicas mundanas que tiram o sono, ou te induzem a ele... E depois abandonam seu corpo demente, levando consigo o que te restar de bom. Nenhuma delas foge a essa maldita regra...  E você, que quase amou aquilo, agoniza como um porco. Grita, vê monstros na mobília. Amaldiçoa o raiar do dia e quer matar o Sol. Mas agora que perdi a fé nas substâncias e converti-me à dor, posso traçar o ciclo de minha confusão mental. Ela dura entre dez e quinze dias, tempo estimado para pele se reconstruir.

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Os dias têm sido mais longos...

Falta-me pele para esta maso-masturbação da derme. O que restará de mim nos anos de frigidez? Temo o dia em que não me flua mais a vermelha seiva. Que minhas células adquiram a formidável resistência dos mártires. Ou morrerei antes em algum exagero?

Tenho sono... Mas não quero dormir sozinha.

Tenho febre e nem sei mais o que quero.

Não, eu não ouço vozes. As vozes não me mandam fazer nada, pois elas não falam ao meu ouvido. Que diagnóstico mais equivocado...

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Sonho, e em meio ao terror noturno vejo vísceras de quem eu amo. Intestinos completos caem de um ventre aberto em uma poça de lama. Na noite seguinte o encontro saudável, mas o esfaqueio sem motivo aparente.  Ele me retribui da mesma forma, mas é estranho pois nenhum de nós morremos.

Declaram-me amor que eu sei não existir.

Encontro Jesus Cristo no peito de um homem.

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Racionalizo, mas o que encontro é impossível se conciliar. Do mundo inteiro, sou a pessoa que mais se auto-perscruta. Duvido porém que isso me redima diante de Deus e dos homens.

Hoje, tudo que faço é tão horrível que apenas escrevo. E o que escrevo, não compartilho. Rasgo, engulo, enterro, queimo.

Oito mil e setenta e sete dias.

Oh não. Está sangrando muito. Eu me abri demais.  

Magica em pó

Tomei a pequena taça e, num gole precipitado, ingeri toda aquela substância cristalina. No entanto, antes mesmo que o líquido percorresse minha garganta por inteiro, já estava curvada sobre meu ventre. Aquilo queimava cada célula percorrida e eu podia sentir a textura inchada de minhas papilas gustativas. Gemi e roguei pragas desconexas, mas não pude recolher minha língua de volta à boca. Esgueirei-me penosamente em busca de apoio. Com aspecto de cão hidrofóbico, salivava excessivamente sobre meu próprio corpo.  Olhei suplicante para meu mentor, tentando conter aquela terrível ânsia de vômito. Ele riu e disse-me que ainda era fraca, mas deveria aguentar. Segundo ele, aquele suplício era comum a todos os iniciantes. Além do mais, era o preço a se pagar... Eu duvidei que alguém pudesse se acostumar com aquilo. Estava certa de que aquele líquido poderia matar alguém. Se no inferno houvesse água destinada à tortura das almas, deveria ser como aquela substância de falsa pureza. Recolhi a língua e cerrei os dentes. Não havia nada a fazer, senão aguentar. Aquilo já estava dentro de mim, afinal... No entanto, surpreendi-me ao ter uma rápida recuperação. A agonia cedeu à dormência e tontura. Com voz pastosa, perguntei o que viria adiante.

Meu mentor aproximou-se de mim com as mãos estendidas. Demorei a distinguir o que era real entre os seis vultos de braços que via. O homem segurou minhas mãos em forma de concha e nelas depositou um pequeno recipiente. Disse-me que tivesse cuidado, ou deixaria a mágica cair.  A voz dele parecia produzir ecos no lugar, e o frio nos abandonara por completo. Imaginei que fosse este o motivo de o meu mentor estar de peito nu. Eu não havia notado sua nudez até então e tampouco conseguia lembrar em que momento ele se despira. Não distinguia, porém, os traços de seus músculos e outras peculiaridades. Tudo era um borrão com aparência de pele, vez ou outra iluminado por um feixe de luz azul de origem desconhecida para mim.

Ele mandou que eu aspirasse o conteúdo do recipiente. O pó tinha uma cor branca que eu conseguia distinguir bem apesar da escuridão. Sem questionar, funguei até meus pulmões não suportarem mais tanta mágica e ar. Meu nariz e lábios ressecaram, e o fundo de minha garganta amargou. Continuei a fungar com força para que tudo descesse até o fim de meu corpo. Fechei os olhos com bastante força, e uma poderosa energia tomou meu corpo. Segundos depois comecei a flexionar meus joelhos no ritmo dos derbaks e alaúdes que soavam em minha mente. Tombei a cabeça para trás, rindo. Desenhava com ela infinitos e espirais no ar, numa sincronia perfeita entre pescoço e cabelos. Iniciei uma espécie de dança tribal, e senti que eu havia inventado aquilo, que era o ritmo de meu corpo, de meu sangue e órgãos. Serpentava em movimentos sinuosos, enquanto meu mentor ria e dizia que eu liberasse o que havia em mim. Naquele momento eu era o ser mais importante do universo, mas também o mais sujo. Queria rastejar sobre o chão, como a cobra que era. Eu tinha liberado grande parte de mim, mas queria destituir-me também de toda a culpa e impureza. Mas aquilo era impossível. Certamente adquiriria novas máculas após o fim daquela experiência e enquanto eu vivesse.

Segui a música e por trás daquelas notas eu encontrei uma lâmina. Venerei-a como o mais sagrado e oportuno dos objetos. Meu mentor pediu que entregasse a ele, que não usasse aquilo contra mim, que a mágica acabaria e só restaria o fim... Que não haveria nada além daquilo, e se houvesse, seria fogo e tortura.

- Ofereço-te liberdade e você escolhe a morte... – desabafou, perplexo.
- Tua libertação é temporária, insuficiente para mim...
- Um momento de liberdade deveria valer a vida inteira. Mas se não for suficiente, posso te oferecer mais. Sabes que te amo e que não há nada que não te daria.
- Sei que podes me dar, e voltarei por mais. Não te preocupes, pois ainda não busco a morte. Só quero livrar-me um pouco mais de mim.
“Estou jogando o jogo que me levará para o fim. Esperando a chuva para lavar quem eu sou...” 

Forrei o piso com um véu de seda e fui ao chão, sem sentir o real impacto em meu corpo. Recompus-me, sentei em lótus e ergui a lâmina com as duas mãos, fazendo aquilo parecer um ritual também. Notei que meu mentor desviara o rosto de mim. Magoei-me com aquele gesto. Como ele poderia ter zombado de mim quando ingeri a o cuspe do diabo e agora fraquejava diante de algo tão simples?! Talvez não o fosse, mas naquele momento eu era forte e tudo era pequeno demais para me causar danos significativos. Por esse motivo, apliquei grande força quando passei a lâmina sobre meu pulso esquerdo. Naquele momento eu recobrei a perfeita visão e fiquei nauseada ao ver o generoso sulco que abri. As fibras ainda brancas irrigaram-se rapidamente com o sangue escuro. A ferida golfava e engasgava em borbulhas de sangue. Deitei-me no chão e fechei os olhos a fim de não sucumbir ao mecanismo natural do desmaio. No entanto, não sentia dor alguma. Temi que aquela dormência me impedisse de ver a chegada da Morte. De fugir dela, quando viesse. Para diminuir a hemorragia, ergui meu antebraço. E como era frio o sangue que escorria! Ele se ramificava em meia dúzia de filamentos em direção a meu cotovelo.

Os olhos preocupados de meu mentor indagavam-me se estava bem. Menti que tinha tudo sob controle e tentava manter minhas palavras lúcidas, apesar do torpor e de toda aquela mágica. Ele deitou-se sobre meu corpo e me aqueceu, pois era frio novamente. Mantinha sua promessa de me proteger, apesar de meu declínio. Ao recobrar o alento, livrei-me do cerco de seus braços. Pedi que me ajudasse a levantar, e que dançássemos. Ele também aspirara a mágica e tinha consigo o seu próprio ritmo.

Toquei meu pulso aberto e com dois dedos, tingi de sangue as maçãs de meu rosto. Olhei meu mentor com aquele aspecto de índia-cara-pálida. O olhar com que me retribuiu não tinha mais traços de preocupação. Seus olhos ardiam na penumbra e brilhavam ao serem atingidos pelo feixe de luz azul. Toquei novamente a ferida e desenhei com meu sangue em suas costelas. Ele tomou meu pulso e quis beber o que dele fluía. Eu disse que não. Que antes bebesse do veneno da mais peçonhenta cobra à sorver aquela seiva imunda. Então ele me apertou contra o seu peito e dançamos impregnados com aquele cheiro de ferro.

Senti-me tão compreendida e tomada de emoção que quis chorar. Aquele rapaz, tão jovem para ser guia, tinha uma sabedoria de mim que ninguém mais possuía. E era o único na terra que, me amando, permitiria que eu descesse mais fundo. Que eu rolasse em minha própria lama ou a bebesse em copos de cristal. Brindaria comigo, inclusive. Se eu o convidasse a matar, incendiar, demolir, a resposta seria: “quando?”. Isso não se devia apenas ao fato de me amar. Mas pela coragem contida em cada fibra de sua consistência. 


Aquela noite, realizamos muitos prodígios. Meu mentor virou um deus egípcio e tinha o dom de apalpar o vento. Mas tudo a meu respeito era dor... 

Quetiapina

Naquela manhã, ela desistira de convencer a todos de sua inocência. Afinal, não estava mais tão certa da ausência de culpa naquele assassinato. Todas as evidências apontavam para sua condenação, e o fato de não possuir memória qualquer do ocorrido não era mais tão relevante. Era bem possível que estivesse louca, desprovida de importantes faculdades mentais. Diante de todos aqueles fatos tão claramente expostos, das reconstituições perfeitamente articuladas, da concisa teia de argumentos, creu-se culpada.

Amara aquele homem. Vivenciara as fases do luto (maior parte delas na cadeia, aguardando julgamento). Bateu-se contra grades e paredes, abrira um sulco na testa. Chorou e gritou até que uma carcereira menos paciente a silenciasse com um golpe de porrete. Aprendeu a sofrer baixinho e engasgar-se com os próprios soluços. Mas agora,diante daquele tribunal, sentia-se vazia. A dor corroera-lhe a estima e as forças. Não podia mais firmar-se em sua própria mente, em suas convicções.

O burburinho da corte agia como um mantra, induzindo-lhe a um profundo estado de meditação. Divagava sobre outras situações em que poderia ter sido agente ou vítima de um crime. Perguntava-se que outros delitos teria cometido sem que pudesse recordar, arrepender-se ou vangloriar-se... Se teria sido molestada, uma ou mais vezes. Sentiu-se paranóica ao imaginar que poderia ter um agressor em seu estimado círculo de amizades. Rostos conhecidos apareciam em turbilhões de flashs, oscilando e repetindo-se em padrões agonizantes. Podia ver os traços mais marcantes de cada um e por um momento desprezou terrivelmente aqueles olhos, dentes e bocas que antes admirava.

Uma mão preocupada resgatou-lhe do abismo mental em que estava. Surpreendeu-se em uma expressão dolorosamente rígida. Dentes trincados, lábios contritos, uma ruga acentuada entre os olhos. O advogado tomou-lhe o punho e perguntou se estava em condições de continuar aquela audiência. Disse-lhe que poderia tentar uma prorrogação e explicou que seria conveniente para elaborar uma defesa melhor. Pálida, acenou negativamente. Sabia que suas chances eram nulas. Apenas queria que aquilo terminasse, de uma forma ou de outra.

Seu único capricho era ingressar em uma instituição mental. No entanto, temia que isto soasse como o velho artifício de alegação de insanidade do qual tantos sujeitos vis se valiam para driblar a justiça. Doía-lhe que a possibilidade de acharem que ela tentaria reduzir a pena por matar seu homem. Gostaria de jurar a todos naquele tribunal de que não o faria. De que seu castigo a açoitaria onde quer que estivesse. Gostaria de jurar gritando,e que a verdade rasgasse sua garganta de forma tal que todos cressem.

Surpreendeu-se novamente naquela expressão dolorosa, e pensou que talvez não devesse mais conter. Talvez aquela incapacidade de manter feições sadias testificasse de vez sua loucura. Precisava de um diagnostico, de um laudo, de qualquer coisa que atestasse sua condição mental. Precisava para si, para entender-se por fim. A incômoda idéia de não recordar-se de importantes fatos novamente a assombrava. Um hipnotista! Era o que precisava. Quando terminasse a audiência, pediria ao seu advogado que estudasse esta possibilidade.  

- Onde a senhorita estava na manhã em que a vítima foi assassinada?

- Estava em casa até as oito. Depois fui para o trabalho.

- Poderia fazer um breve relato de suas ações até o horário em que saiu de casa?

- Acordei as sete, como de costume. Foi quando vi a mensagem em meu celular...

- Sua primeira reação ao acordar foi olhar seu celular? – interrompeu o juiz.

- Sim, Meritíssimo. É um hábito. É sempre a primeira coisa que faço, pois durmo com ele ao meu lado. Fiquei um tanto confusa ao ler, mas continuei minhas atividades normalmente. Alimentei meus bichos, tomei banho... Vesti-me. Não tomei café, pois estava um pouco atrasada... Fui para o serviço.

- Atrasou-se?

- Sim, pois perdi algum tempo pensando sobre como responderia meu namorado.

- O que exatamente dizia a mensagem?

- Dizia que o bolo que eu tinha lhe dado estava péssimo. Que parecia uma mistura de excrementos e veneno. Perguntou-me se era alguma vingança.

- E o que a senhorita respondeu?

- Pensava que fosse alguma brincadeira, um exagero. Brinquei e disse que eu deveria ter colocado arsênico demais durante o preparo. Em seguida desculpei-me, pois desde o início sabia que o bolo não estava tão bom. Não sou boa confeiteira.

- Depois disso, qual o próximo contato com a vítima?

- Mandei-lhe outras mensagens. Perguntei se estava bem, mas não obtive resposta. Após um dia inteiro sem ter contato com ele, resolvi ir a sua casa na manhã seguinte, antes do trabalho.

- A que horas a senhorita chegou lá?

- Aproximadamente 7:30. Toquei a campainha insistentemente e esmurrei o portão após 10 minutos. Ele não veio abrir, mas seu carro estava lá. Seu cachorro de estimação latia como louco. Resolvi pular o portão. Abri a porta de entrada facilmente com um chute, pois é velha e defeituosa. Quando entrei na cozinha ele estava lá, caído. Sua pele estava muito escura e tinha aquela substância endurecida em sua boca... Acho que era vômito. Sua língua estava esticada para fora da boca escancarada.

- Esta recordação lhe comove?

- Sim, senhor. Sei que todos esperam que eu chore, mas por algum motivo não consigo mais.

- Alguma vez a vítima lhe agrediu, física ou verbalmente? Fez algo que lhe suscitasse ódio, raiva ou desejo de vingança?

- Não... – fez uma pausa ao sentir um terrível calafrio percorrer sua espinha. Não entendeu aquela reação. Ocorreu-lhe novamente a possibilidade de não lembrar os fatos como eles verdadeiramente eram. – Eu o amava... Acho... – engasgou. - Perdoe-me, eu não sei mais. Não posso confiar na minha mente.

Houve uma inquietação na corte, e os murmúrios tornaram-se vaias. Ela apenas fechou os olhos e esperou que o juiz silenciasse a todos com as batidas de seu martelo. Buscou dentro de si o que houvesse de amor, saudade e dor. Esperou que as lágrimas forçassem suas pálpebras, mas seus olhos estavam secos ao encarar a massa furiosa.

- A causa mortis apontada pelo legista foi envenenamento por arsênico, substancia esta citada em sua mensagem à vítima. Como explica esta “coincidência”?

- Sou uma grande fã de Agatha Christie. Hercule Poirot... Miss Marple... Sempre desejei que ela fosse minha avó... – riu, enquanto parecia lembrar os enredos – Agatha Christie matou vários personagens com arsênico. Achava que tinha certo charme... Matar alguém com arsênico. Teve a história dos bombons envenenados. Aliás... No caso dos bombons não foi arsênico. Cianureto, certo? Enfim... Mencionei arsênico em tom de brincadeira. Nada sei sobre essa substância ou como consegui-la.

Juiz e promotor entreolharam-se. A corte novamente explodiu em acusações, desrespeitando as regras de conduta no tribunal. A audiência foi encerrada a fim de conter os ânimos. Puseram-lhe as incômodas algemas e encaminharam-na para viatura. O que a lei, a mídia e a multidão de justiceiros civis não sabiam é que no mundo não existia clausura semelhante à de sua mente. Jamais poderia libertar-se dela. No entanto, duvidava que esta perpétua prisão possuísse limites.

Sua mente... hora Patmos, hora limbo, hora universo infinito. Talvez houvesse algo de bom em não conhecer-se. Poderia desligar-se do mundo finalmente. Contrair-se e depois expandir. Viver o onírico de forma gratuita. Imaginar era tão bom... Sempre fora o melhor passatempo, desde criança. Criava toda sorte de aventuras antes de dormir e continuava em sonho.

Gotas de chuva salpicavam o vidro do carro assim como novas lembranças surgiam. Tinha a amiga imaginária de pele verde e cabelos roxos... Tinha também os amantes feitos de sombra que ela mesma projetava na parede do quarto. A mulher loura, o velho que subia em sua cama... Imaginava o tempo todo! Tanto que dormia durante as aulas. Mesmo quase reprovando por tantas divagações, sentia-se especial. Pensou que deveria sentir-se assim novamente. Aquilo poderia ser encarado como doença, ou como dom.

Na verdade, era um ser fantástico! Eram tantas as peculiaridades sobre si... No intervalo de um minuto, ela poderia flutuar como bailarina e depois incorporar a ginga dos marginais. Cruzar as pernas como uma dama para depois lançar-se em uma postura de alguém sob efeito de drogas.  Falar com toda fluência e depois retrair-se muda a respeito de um assunto qualquer. Era dançarina, mas também queria lutar. Fazer com que todos a sua volta vertessem sangue e suor... Seja pelo amor ou sexo, pela guerra ou pela morte. Talvez por isso conhecesse tão bem as pessoas e quase nunca se enganava. Lamentava, porém, que ela mesmo sendo tantas, não pudesse fazer qualquer julgamento de si.

Sempre desejara matar alguém. Torturar e depois matar. Catástrofes sempre lhe excitaram. Incomodava-lhe profundamente não lembrar detalhes do crime pela qual era acusada. Gostaria de lembrar outros, caso houvesse cometido. Se soubesse que acabaria matando alguém, teria feito cada vez que sentisse vontade. Usaria seu senso de justiça para livrar o mundo de muitos tipos desprezíveis. Empunharia diferentes instrumentos: armas de fogo, punhais, balestras. Atropelaria, armaria emboscadas, atearia fogo. Eram tantas as possibilidades e as vítimas. Faria do mundo seu matadouro clandestino até enfadar-se dos próprios métodos.

Pensar em toda aquela sanguinolência causou-lhe incontrolável excitação. Desejou todos aqueles homens da lei. Insinuar-se-ia para os policiais que a acompanhavam. Era uma longa viagem até o presídio... Chegando ao destino final, assassinaria sua companheira de cela. Tinha vontade de matar e o sangue que estava sobre suas mãos era o que lhe restava. Almejou de todo o coração poder lembrar desse novo crime...