Magica em pó

Tomei a pequena taça e, num gole precipitado, ingeri toda aquela substância cristalina. No entanto, antes mesmo que o líquido percorresse minha garganta por inteiro, já estava curvada sobre meu ventre. Aquilo queimava cada célula percorrida e eu podia sentir a textura inchada de minhas papilas gustativas. Gemi e roguei pragas desconexas, mas não pude recolher minha língua de volta à boca. Esgueirei-me penosamente em busca de apoio. Com aspecto de cão hidrofóbico, salivava excessivamente sobre meu próprio corpo.  Olhei suplicante para meu mentor, tentando conter aquela terrível ânsia de vômito. Ele riu e disse-me que ainda era fraca, mas deveria aguentar. Segundo ele, aquele suplício era comum a todos os iniciantes. Além do mais, era o preço a se pagar... Eu duvidei que alguém pudesse se acostumar com aquilo. Estava certa de que aquele líquido poderia matar alguém. Se no inferno houvesse água destinada à tortura das almas, deveria ser como aquela substância de falsa pureza. Recolhi a língua e cerrei os dentes. Não havia nada a fazer, senão aguentar. Aquilo já estava dentro de mim, afinal... No entanto, surpreendi-me ao ter uma rápida recuperação. A agonia cedeu à dormência e tontura. Com voz pastosa, perguntei o que viria adiante.

Meu mentor aproximou-se de mim com as mãos estendidas. Demorei a distinguir o que era real entre os seis vultos de braços que via. O homem segurou minhas mãos em forma de concha e nelas depositou um pequeno recipiente. Disse-me que tivesse cuidado, ou deixaria a mágica cair.  A voz dele parecia produzir ecos no lugar, e o frio nos abandonara por completo. Imaginei que fosse este o motivo de o meu mentor estar de peito nu. Eu não havia notado sua nudez até então e tampouco conseguia lembrar em que momento ele se despira. Não distinguia, porém, os traços de seus músculos e outras peculiaridades. Tudo era um borrão com aparência de pele, vez ou outra iluminado por um feixe de luz azul de origem desconhecida para mim.

Ele mandou que eu aspirasse o conteúdo do recipiente. O pó tinha uma cor branca que eu conseguia distinguir bem apesar da escuridão. Sem questionar, funguei até meus pulmões não suportarem mais tanta mágica e ar. Meu nariz e lábios ressecaram, e o fundo de minha garganta amargou. Continuei a fungar com força para que tudo descesse até o fim de meu corpo. Fechei os olhos com bastante força, e uma poderosa energia tomou meu corpo. Segundos depois comecei a flexionar meus joelhos no ritmo dos derbaks e alaúdes que soavam em minha mente. Tombei a cabeça para trás, rindo. Desenhava com ela infinitos e espirais no ar, numa sincronia perfeita entre pescoço e cabelos. Iniciei uma espécie de dança tribal, e senti que eu havia inventado aquilo, que era o ritmo de meu corpo, de meu sangue e órgãos. Serpentava em movimentos sinuosos, enquanto meu mentor ria e dizia que eu liberasse o que havia em mim. Naquele momento eu era o ser mais importante do universo, mas também o mais sujo. Queria rastejar sobre o chão, como a cobra que era. Eu tinha liberado grande parte de mim, mas queria destituir-me também de toda a culpa e impureza. Mas aquilo era impossível. Certamente adquiriria novas máculas após o fim daquela experiência e enquanto eu vivesse.

Segui a música e por trás daquelas notas eu encontrei uma lâmina. Venerei-a como o mais sagrado e oportuno dos objetos. Meu mentor pediu que entregasse a ele, que não usasse aquilo contra mim, que a mágica acabaria e só restaria o fim... Que não haveria nada além daquilo, e se houvesse, seria fogo e tortura.

- Ofereço-te liberdade e você escolhe a morte... – desabafou, perplexo.
- Tua libertação é temporária, insuficiente para mim...
- Um momento de liberdade deveria valer a vida inteira. Mas se não for suficiente, posso te oferecer mais. Sabes que te amo e que não há nada que não te daria.
- Sei que podes me dar, e voltarei por mais. Não te preocupes, pois ainda não busco a morte. Só quero livrar-me um pouco mais de mim.
“Estou jogando o jogo que me levará para o fim. Esperando a chuva para lavar quem eu sou...” 

Forrei o piso com um véu de seda e fui ao chão, sem sentir o real impacto em meu corpo. Recompus-me, sentei em lótus e ergui a lâmina com as duas mãos, fazendo aquilo parecer um ritual também. Notei que meu mentor desviara o rosto de mim. Magoei-me com aquele gesto. Como ele poderia ter zombado de mim quando ingeri a o cuspe do diabo e agora fraquejava diante de algo tão simples?! Talvez não o fosse, mas naquele momento eu era forte e tudo era pequeno demais para me causar danos significativos. Por esse motivo, apliquei grande força quando passei a lâmina sobre meu pulso esquerdo. Naquele momento eu recobrei a perfeita visão e fiquei nauseada ao ver o generoso sulco que abri. As fibras ainda brancas irrigaram-se rapidamente com o sangue escuro. A ferida golfava e engasgava em borbulhas de sangue. Deitei-me no chão e fechei os olhos a fim de não sucumbir ao mecanismo natural do desmaio. No entanto, não sentia dor alguma. Temi que aquela dormência me impedisse de ver a chegada da Morte. De fugir dela, quando viesse. Para diminuir a hemorragia, ergui meu antebraço. E como era frio o sangue que escorria! Ele se ramificava em meia dúzia de filamentos em direção a meu cotovelo.

Os olhos preocupados de meu mentor indagavam-me se estava bem. Menti que tinha tudo sob controle e tentava manter minhas palavras lúcidas, apesar do torpor e de toda aquela mágica. Ele deitou-se sobre meu corpo e me aqueceu, pois era frio novamente. Mantinha sua promessa de me proteger, apesar de meu declínio. Ao recobrar o alento, livrei-me do cerco de seus braços. Pedi que me ajudasse a levantar, e que dançássemos. Ele também aspirara a mágica e tinha consigo o seu próprio ritmo.

Toquei meu pulso aberto e com dois dedos, tingi de sangue as maçãs de meu rosto. Olhei meu mentor com aquele aspecto de índia-cara-pálida. O olhar com que me retribuiu não tinha mais traços de preocupação. Seus olhos ardiam na penumbra e brilhavam ao serem atingidos pelo feixe de luz azul. Toquei novamente a ferida e desenhei com meu sangue em suas costelas. Ele tomou meu pulso e quis beber o que dele fluía. Eu disse que não. Que antes bebesse do veneno da mais peçonhenta cobra à sorver aquela seiva imunda. Então ele me apertou contra o seu peito e dançamos impregnados com aquele cheiro de ferro.

Senti-me tão compreendida e tomada de emoção que quis chorar. Aquele rapaz, tão jovem para ser guia, tinha uma sabedoria de mim que ninguém mais possuía. E era o único na terra que, me amando, permitiria que eu descesse mais fundo. Que eu rolasse em minha própria lama ou a bebesse em copos de cristal. Brindaria comigo, inclusive. Se eu o convidasse a matar, incendiar, demolir, a resposta seria: “quando?”. Isso não se devia apenas ao fato de me amar. Mas pela coragem contida em cada fibra de sua consistência. 


Aquela noite, realizamos muitos prodígios. Meu mentor virou um deus egípcio e tinha o dom de apalpar o vento. Mas tudo a meu respeito era dor... 

Quetiapina

Naquela manhã, ela desistira de convencer a todos de sua inocência. Afinal, não estava mais tão certa da ausência de culpa naquele assassinato. Todas as evidências apontavam para sua condenação, e o fato de não possuir memória qualquer do ocorrido não era mais tão relevante. Era bem possível que estivesse louca, desprovida de importantes faculdades mentais. Diante de todos aqueles fatos tão claramente expostos, das reconstituições perfeitamente articuladas, da concisa teia de argumentos, creu-se culpada.

Amara aquele homem. Vivenciara as fases do luto (maior parte delas na cadeia, aguardando julgamento). Bateu-se contra grades e paredes, abrira um sulco na testa. Chorou e gritou até que uma carcereira menos paciente a silenciasse com um golpe de porrete. Aprendeu a sofrer baixinho e engasgar-se com os próprios soluços. Mas agora,diante daquele tribunal, sentia-se vazia. A dor corroera-lhe a estima e as forças. Não podia mais firmar-se em sua própria mente, em suas convicções.

O burburinho da corte agia como um mantra, induzindo-lhe a um profundo estado de meditação. Divagava sobre outras situações em que poderia ter sido agente ou vítima de um crime. Perguntava-se que outros delitos teria cometido sem que pudesse recordar, arrepender-se ou vangloriar-se... Se teria sido molestada, uma ou mais vezes. Sentiu-se paranóica ao imaginar que poderia ter um agressor em seu estimado círculo de amizades. Rostos conhecidos apareciam em turbilhões de flashs, oscilando e repetindo-se em padrões agonizantes. Podia ver os traços mais marcantes de cada um e por um momento desprezou terrivelmente aqueles olhos, dentes e bocas que antes admirava.

Uma mão preocupada resgatou-lhe do abismo mental em que estava. Surpreendeu-se em uma expressão dolorosamente rígida. Dentes trincados, lábios contritos, uma ruga acentuada entre os olhos. O advogado tomou-lhe o punho e perguntou se estava em condições de continuar aquela audiência. Disse-lhe que poderia tentar uma prorrogação e explicou que seria conveniente para elaborar uma defesa melhor. Pálida, acenou negativamente. Sabia que suas chances eram nulas. Apenas queria que aquilo terminasse, de uma forma ou de outra.

Seu único capricho era ingressar em uma instituição mental. No entanto, temia que isto soasse como o velho artifício de alegação de insanidade do qual tantos sujeitos vis se valiam para driblar a justiça. Doía-lhe que a possibilidade de acharem que ela tentaria reduzir a pena por matar seu homem. Gostaria de jurar a todos naquele tribunal de que não o faria. De que seu castigo a açoitaria onde quer que estivesse. Gostaria de jurar gritando,e que a verdade rasgasse sua garganta de forma tal que todos cressem.

Surpreendeu-se novamente naquela expressão dolorosa, e pensou que talvez não devesse mais conter. Talvez aquela incapacidade de manter feições sadias testificasse de vez sua loucura. Precisava de um diagnostico, de um laudo, de qualquer coisa que atestasse sua condição mental. Precisava para si, para entender-se por fim. A incômoda idéia de não recordar-se de importantes fatos novamente a assombrava. Um hipnotista! Era o que precisava. Quando terminasse a audiência, pediria ao seu advogado que estudasse esta possibilidade.  

- Onde a senhorita estava na manhã em que a vítima foi assassinada?

- Estava em casa até as oito. Depois fui para o trabalho.

- Poderia fazer um breve relato de suas ações até o horário em que saiu de casa?

- Acordei as sete, como de costume. Foi quando vi a mensagem em meu celular...

- Sua primeira reação ao acordar foi olhar seu celular? – interrompeu o juiz.

- Sim, Meritíssimo. É um hábito. É sempre a primeira coisa que faço, pois durmo com ele ao meu lado. Fiquei um tanto confusa ao ler, mas continuei minhas atividades normalmente. Alimentei meus bichos, tomei banho... Vesti-me. Não tomei café, pois estava um pouco atrasada... Fui para o serviço.

- Atrasou-se?

- Sim, pois perdi algum tempo pensando sobre como responderia meu namorado.

- O que exatamente dizia a mensagem?

- Dizia que o bolo que eu tinha lhe dado estava péssimo. Que parecia uma mistura de excrementos e veneno. Perguntou-me se era alguma vingança.

- E o que a senhorita respondeu?

- Pensava que fosse alguma brincadeira, um exagero. Brinquei e disse que eu deveria ter colocado arsênico demais durante o preparo. Em seguida desculpei-me, pois desde o início sabia que o bolo não estava tão bom. Não sou boa confeiteira.

- Depois disso, qual o próximo contato com a vítima?

- Mandei-lhe outras mensagens. Perguntei se estava bem, mas não obtive resposta. Após um dia inteiro sem ter contato com ele, resolvi ir a sua casa na manhã seguinte, antes do trabalho.

- A que horas a senhorita chegou lá?

- Aproximadamente 7:30. Toquei a campainha insistentemente e esmurrei o portão após 10 minutos. Ele não veio abrir, mas seu carro estava lá. Seu cachorro de estimação latia como louco. Resolvi pular o portão. Abri a porta de entrada facilmente com um chute, pois é velha e defeituosa. Quando entrei na cozinha ele estava lá, caído. Sua pele estava muito escura e tinha aquela substância endurecida em sua boca... Acho que era vômito. Sua língua estava esticada para fora da boca escancarada.

- Esta recordação lhe comove?

- Sim, senhor. Sei que todos esperam que eu chore, mas por algum motivo não consigo mais.

- Alguma vez a vítima lhe agrediu, física ou verbalmente? Fez algo que lhe suscitasse ódio, raiva ou desejo de vingança?

- Não... – fez uma pausa ao sentir um terrível calafrio percorrer sua espinha. Não entendeu aquela reação. Ocorreu-lhe novamente a possibilidade de não lembrar os fatos como eles verdadeiramente eram. – Eu o amava... Acho... – engasgou. - Perdoe-me, eu não sei mais. Não posso confiar na minha mente.

Houve uma inquietação na corte, e os murmúrios tornaram-se vaias. Ela apenas fechou os olhos e esperou que o juiz silenciasse a todos com as batidas de seu martelo. Buscou dentro de si o que houvesse de amor, saudade e dor. Esperou que as lágrimas forçassem suas pálpebras, mas seus olhos estavam secos ao encarar a massa furiosa.

- A causa mortis apontada pelo legista foi envenenamento por arsênico, substancia esta citada em sua mensagem à vítima. Como explica esta “coincidência”?

- Sou uma grande fã de Agatha Christie. Hercule Poirot... Miss Marple... Sempre desejei que ela fosse minha avó... – riu, enquanto parecia lembrar os enredos – Agatha Christie matou vários personagens com arsênico. Achava que tinha certo charme... Matar alguém com arsênico. Teve a história dos bombons envenenados. Aliás... No caso dos bombons não foi arsênico. Cianureto, certo? Enfim... Mencionei arsênico em tom de brincadeira. Nada sei sobre essa substância ou como consegui-la.

Juiz e promotor entreolharam-se. A corte novamente explodiu em acusações, desrespeitando as regras de conduta no tribunal. A audiência foi encerrada a fim de conter os ânimos. Puseram-lhe as incômodas algemas e encaminharam-na para viatura. O que a lei, a mídia e a multidão de justiceiros civis não sabiam é que no mundo não existia clausura semelhante à de sua mente. Jamais poderia libertar-se dela. No entanto, duvidava que esta perpétua prisão possuísse limites.

Sua mente... hora Patmos, hora limbo, hora universo infinito. Talvez houvesse algo de bom em não conhecer-se. Poderia desligar-se do mundo finalmente. Contrair-se e depois expandir. Viver o onírico de forma gratuita. Imaginar era tão bom... Sempre fora o melhor passatempo, desde criança. Criava toda sorte de aventuras antes de dormir e continuava em sonho.

Gotas de chuva salpicavam o vidro do carro assim como novas lembranças surgiam. Tinha a amiga imaginária de pele verde e cabelos roxos... Tinha também os amantes feitos de sombra que ela mesma projetava na parede do quarto. A mulher loura, o velho que subia em sua cama... Imaginava o tempo todo! Tanto que dormia durante as aulas. Mesmo quase reprovando por tantas divagações, sentia-se especial. Pensou que deveria sentir-se assim novamente. Aquilo poderia ser encarado como doença, ou como dom.

Na verdade, era um ser fantástico! Eram tantas as peculiaridades sobre si... No intervalo de um minuto, ela poderia flutuar como bailarina e depois incorporar a ginga dos marginais. Cruzar as pernas como uma dama para depois lançar-se em uma postura de alguém sob efeito de drogas.  Falar com toda fluência e depois retrair-se muda a respeito de um assunto qualquer. Era dançarina, mas também queria lutar. Fazer com que todos a sua volta vertessem sangue e suor... Seja pelo amor ou sexo, pela guerra ou pela morte. Talvez por isso conhecesse tão bem as pessoas e quase nunca se enganava. Lamentava, porém, que ela mesmo sendo tantas, não pudesse fazer qualquer julgamento de si.

Sempre desejara matar alguém. Torturar e depois matar. Catástrofes sempre lhe excitaram. Incomodava-lhe profundamente não lembrar detalhes do crime pela qual era acusada. Gostaria de lembrar outros, caso houvesse cometido. Se soubesse que acabaria matando alguém, teria feito cada vez que sentisse vontade. Usaria seu senso de justiça para livrar o mundo de muitos tipos desprezíveis. Empunharia diferentes instrumentos: armas de fogo, punhais, balestras. Atropelaria, armaria emboscadas, atearia fogo. Eram tantas as possibilidades e as vítimas. Faria do mundo seu matadouro clandestino até enfadar-se dos próprios métodos.

Pensar em toda aquela sanguinolência causou-lhe incontrolável excitação. Desejou todos aqueles homens da lei. Insinuar-se-ia para os policiais que a acompanhavam. Era uma longa viagem até o presídio... Chegando ao destino final, assassinaria sua companheira de cela. Tinha vontade de matar e o sangue que estava sobre suas mãos era o que lhe restava. Almejou de todo o coração poder lembrar desse novo crime...

Céu da boca

Mandei-lhe uma carta, e o convenci a respeito do que fazer com nossas vidas. Disse-lhe que, assim como ele, eu também não tinha por que existir. Vivíamos miseravelmente, e todo o ar que devolvíamos ao mundo era impuro, cheio de mágoa. Nosso sofrimento era açoite à fantasiosa onipotência humana, e todos (sem exceção), queriam nos consertar. Mas sempre fomos descartáveis, sempre soubemos disso: que nossa máquina não poderia ser reparada. Curiosamente, éramos aquele tipo de quinquilharia das quais as pessoas não querem desapegar. Rimos ao reconhecer isso.

Ele perdeu a mulher de sua vida, e eu perdi meus gatos. Ele padecia por ter conhecido o amor e dele ter sido privado. Eu sofria por não poder demonstrar afeto a qualquer outro que não fosse dotado de uma bela e felpuda cauda. Ele não poderia viver sem os sôfregos suspiros de sua senhora, e eu, sem o delicioso ronronar de meus felinos. Mas os cuidados de sua mãe o mantinham vivo. E eu, carola, temia o Divino e Seus desígnios. “Se ao menos o Eterno não houvesse condenado o suicídio...”

Propus então que ele viesse até mim, tirasse minha vida, e por fim, a sua. Eu pagaria por suas despesas e por sua companhia. Depois de mortos, não precisaríamos de economias, ou de honra. Não algemariam seu cadáver. Não o levariam para uma cela. Não o profanariam. Não... Não haveria inquérito. Haveria banquete e festim! Os vermes possuiriam nossos corpos, lambuzar-se-iam com nossas carnes, sorveriam cada gota da mais íntima secreção. Teríamos finalmente um caso de amor sob opulentos lençóis de terra! O maldito amor dos vermes! Por cada maldita célula de nossos corpos.

Trocamos inúmeras cartas e discutimos os mais excelentes métodos. Por fim, entre os mais poéticos e rudes, optamos por um simples e rápido: duas balas disparadas com maestria. Concordamos que aquilo tinha de ser um assassinato. Apesar de ínfima, era minha única chance de não ir para o inferno. Se houvesse qualquer oportunidade ou tempo para que eu buscasse ajuda, seria suicida em vez de vítima, e os braços de fogo do inferno me receberiam após o suspiro final. Ele, por sua vez, após me matar, teria de escolher entre a morte e a prisão, e a primeira alternativa seria a única que poderia considerar.

Após tudo acertado, ele veio. Não fez muitas cortesias, mas me beijou. Eu retribuí o beijo, e pedi para que me mostrasse a arma. Assim ele fez, e me senti excitada. Ele se afastou de mim e tirou suas roupas. Enquanto eu tirava as minhas, pensei em meu íntimo que um último momento de prazer não seria mau. Tive a impressão de ouvi-lo chamar pelo nome da outra, mas decidi ignorar.

Quando terminamos, nos cobrimos com o lençol. Nossa intimidade era de amigos e não de amantes. Ficamos calados, cientes do que estava por vir. Finalmente ele se sentou sobre a cama, e pegou a arma na cabeceira. Curvou-se e pôs-se a analisá-la entre os joelhos. Sua demora em dizer ou fazer qualquer coisa me incomodou.

- E agora? – perguntei, tentando rir.

Ele permaneceu em silêncio por algum momento, e por fim, tropeçou nas próprias palavras:

- Você acha que... Bem... Se eu apenas me ferisse... Se eu me machucasse gravemente... Você acha que ela viria por mim? Que me aceitaria de volta?

- Não sei! – minha voz de repente saiu mais alta e aguda que o normal. – Se ela realmente te ama, certamente viria por você. – tentei me recompor, mas não consegui parecer fria.

Ele continuou seu raciocínio. Minha frustração não o intimidou, e não temeu parecer fraco diante de mim. Ele não me amava, então não importava o juízo que eu fizesse.

- Se você quiser, eu ainda posso te matar. Apenas tenho que apagar as impressões, meu DNA. Quem sabe daqui uma semana?

Contrariada, pus minhas roupas, cuspi alguma ofensa e sai. Caminhei sem rumo por trechos conhecidos de asfalto. Não passávamos de hedonistas com aspirações mórbidas e ultra-românticas. Parei em uma esquina e acendi um cigarro. Suspirei, e uma mosca pousou em meu braço. Enojada de sua postura trêmula, tangi a criatura com a mão. Xinguei-a de amor, mas sabia que ela morreria no temporal que estava por vir.

asrca irvgitinas

Tudo aquilo, porque perdi minha pureza mental no dia anterior, e agora eu podia trair. Me tornara uma meretriz. Os tempos decretavam isso. Cães sitiavam minha casa, e certamente me comeriam depois que eu morresse, ou talvez nem esperassem tanto assim.

Eu os tangia, mas não queria atirar-lhes pedras, ou vasos de minha varanda. Aquilo doeria muito, e os cacos certamente lhes perfurariam as cabeças. Eu ainda mantinha meu gosto por crânios animais.

A noite veio, e os cães foram engolidos pelas sombras. Livre daquela ameaça, fui então clinicar os pintinhos amarelos do meu quintal, que jaziam enfermos em gaiolas. Os menos doentes estavam presos, pois a peste tinha dificuldade de passar por entre as grades. Os mais debilitados, arquejavam ensopados em cima das gaiolas. Era tarde demais para eles, mas era injusto que estivessem molhados em uma noite tão fria como aquela. Quando me aproximei, vi que apenas um continuava vivo. Indignada, o cobri com uma ponta do papel toalha sujo que forrava a estrutura.

Sai à rua para ver por que o mundo andava tão louco.

Para meus gatos, a matilha não causara problemas. Estorvo era a chuva, que caía invisível de não-sei-onde. Talvez brotasse do grande abismo, mas o mundo não terminaria em fogo?! Não vejo nenhum arco-íris no céu. Mas acho que Deus não quebra suas promessas, então sentei-me a esperar pelo fogo.

E um velho amigo de rodas de violão apareceu. Acompanhava-lhe o irmão gêmeo, idêntico, porém mais alto. Este eu não conhecia, e acho que eles também se conheceram naquele mesmo dia. Porém, já andavam como irmãos, no sentindo amplo da palavra. Dei um sorriso e cumprimentei o rapaz, como se fosse meu amigo também. Eu ainda confiava no senso crítico de meu antigo companheiro.

Ele me contava sobre seu desejo de trair, e eu o condenava, pois ele era mais cristão que eu! Enquanto me falava de sua concupiscência, eu vi se formando no céu (para o qual ele dava de costas), um grande ponto luminoso, do tamanho de 10 estrelas juntas. Interrompi seu discurso sórdido e apontei para o fenômeno. Ele virou-se tardiamente, e o ponto apagou antes que pudesse vê-lo.

Tentei procurar explicações para aquilo, em voz alta. Tomei-me de incrível pavor quando vi a presença de uma segunda lua, cheia. E na escuridão, uma mancha azul da cor de "dia" riscava o céu, em movimento.

As nuvens também serpenteavam, ligeiras e cheias de maldade.

Era mesmo o fim do mundo, e meu amigo voltou a ser cristão naquele momento.

Eu entrei em casa e comecei a gritar pelo nome de Deus com o timbre rasgado do desespero.

Na casa ao lado, meu vizinho pervertido ouviu minha histeria, e vestiu suas roupas.

Eu fiquei a olhar para o céu, vendo aquelas dezenas de luas surgirem e desaparecerem. Era bizarro, pois parecia um jogo de luz de discoteca, e eu não conseguia me empenhar na salvação pensando naquela semelhança.

Mesmo em meio aquele terrível cataclisma, eu estava aliviada, pois o fardo de ser pura não estava mais sobre mim. Antes era como uma teia exposta a todos ventos do mundo.

Mais tarde eu ficaria frustrada quando visse que a pureza me estava intacta.

A cópia

Meu corpo está cansado, mas não me permite descansar. Tenho que trocar as bandagens antes que as moscas gordas pousem em minhas chagas, e nela depositem os seus vermes. É um grande fardo carregar o peso de meu próprio corpo em moléstia - preguiçoso, doente, fraco... - e ter que poupá-lo incessantemente da decomposição.

Quando finalmente acostumo com a incômoda carga, surpreendo-me ao pisar no sangue que verte da cópia que carrego nas costas. Minha luta foi vã, e me desespero ao ver que toda a vida ficou para trás! É impossível ver o fim do rastro vermelho quilométrico, assim como repô-lo ao corpo depois que ele fugiu pelos poros da terra.

Ainda assim tento, e as mãos em concha nada mais colhem que um bolo ensanguentado de areia. Não há mais vida, mas tento colocá-la de volta pelos orifícios da vergonha. No templo reservado à concepção, agora há imundície. Não há mais vida, não há. O que conceber quando o útero vira um túmulo? Monstros de areia ou de lama? Enxugo as lágrimas com as mãos sujas. Não há o que fazer, e mesmo assim me iludo. Não há tempo para esculpir figuras! Levanto e as piso. Ponho novamente meu corpo sobre as costas, e o arrastar das pernas no chão remove qualquer vestígios das figuras na areia.  Para trás fica uma trilha vazia, sem legado ou honra. Meu corpo não morreu em batalha, como a heroína que queria ser. Não foi morto pelos fantasmas ou sátiros que me assombravam. Foi morto por vícios, mas foram tantos que não lembro quais. A minha maldição é esta, de me apegar a cada chaga causada por minha própria impotência, e delas cuidar como quem rega um jardim.  

Imagem: Glayohanne Lindsay

As três

Eu era minha rainha, e minha rainha era Alice de cabelos negros. Aquela trindade parecia perfeita para mim, pois me fazia amar intensamente cada parte de meu corpo e de minha essência.

Eu (que era ela, que era Alice), estava numa casa de paredes cor de rosa. Nelas pendiam duas dezenas de relógios cuco, todos bem ornamentados e em formatos interessantes. Lembro-me de como eram belos os floreios esculpidos naquelas pequenas casinhas de madeira. Passei algum tempo admirando-os, até que todos os ponteiros perfeitamente sincronizados marcaram a hora nova. E pasmem! Em vez de pássaros presos por mola, saíram muitos gatos e coelhos, em disparada. Mas não eram bonecos, ou esculturas, e sim animais vivos, em tamanho real. Era curiosa a habilidade e rapidez com que seus corpos se articulavam para sair dos relógios. E mais digno de admiração era o fato de antes estarem todos lá. Como poderia caber um coelho dentro de uma caixa de poucos centímetros quadrados? Quem dirá dois ou mais.

Eu (que era minha rainha, que era Alice) entendi que também deveria correr, e fugir daquele mal que assustava os pobres animais. Acompanhei-os de pés nus, e quando dei por mim, a cerâmica da casa tornou-se cacos, e depois deu lugar a um frio e boloroso chão de terra. Era noite lá fora, e a vegetação era tão espessa! Eu estava em um bosque, e todos os galhos pontiagudos dos carvalhos apontavam para mim! Eram como dedos acusadores, imputando-me terrível culpa! Circundavam-me como uma funérea guirlanda! Aquilo se tornou claustrofóbico, e o ar, rarefeito. Pela única brecha que havia, pude avistar o céu, e ao longe, um iluminado palácio cor de rosa. Tinha a imponência da arquitetura oriental, e majestosas cúpulas douradas retorcidas como um sorvete. Julguei serem de ouro, pois reluziam um brilho bastante peculiar.

Pensei em refugiar-me naquele lugar. Uma súbita lembrança indicou-me que a câmara dos relógios era lá. Distraí-me ao correr atrás dos gatos e coelhos, e nem percebi que estivera naquele magnífico lugar. Sim! O exterior do palácio tinha o mesmo tom de rosa das paredes dos relógios. Mas antes mesmo que pudesse desenterrar os pés daquela terra movediça, percebi que algo terrível iluminava o céu!

Oh, não!!! Outro pavoroso sinal celeste!!! Quando hei de escapar dessa perseguição covarde? Ou quando serei por fim aniquilada? Qualquer desfecho é melhor que o pavor que me imputam os deuses ao manifestarem sua fúria no céu!

Livrei-me dos galhos, e em um instante estava em campo aberto. Encarei o horrendo prodígio na escuridão. Tinha forma triangular, e era cortado ao meio com uma reta, dividindo-o em dois triângulos menores e iguais. Brilhava em várias cores que desconheço os nomes no espectro da luz. Era como as figuras que se formam por trás de nossas pálpebras quando cerramos os olhos com muito fervor.

Foi adquirindo forma de arco, e percebi que o segmento que o cortava ao meio movia-se. Ele posicionou-se como ameaçadora flecha que os deuses disparariam contra mim. Mais com raiva que com medo, corri para o castelo. Eu não era mais Alice de cabelos negros. Era eu, e minha rainha, em corpos separados. E nós nos beijamos por trás de uma parede. Seu beijo era quente e molhado. Envolver sua cintura importava mais que a fúria de qualquer deus arqueiro.

A porta

Existe uma sala que eu nunca ouso entrar. Lá morreu um gato e eu o tenho por mártir. Quando passo em frente aquela porta quero morrer. Eu posso ouvi-lo miar e se debater contra as estruturas, fazendo o vidro canelado tremer. Asfixia, agonia, inanição. Quando isto acontece, morre uma parte de mim. É uma pena que não mais existam os cemitérios malditos, e todas as ruas sejam encruzilhadas.

Ele não tinha dono, mas também não tinha nome. Seus vocativos eram: “o gato cinza”, “o gato ladrão”, “o infeliz do gato”. Era um jovem pai de muitas crias e poucas posses. Mesmo assim, era bem possível que fosse feliz. Livre eu sei que era. E tinha no olhar o sagrado mistério dos gatos, diante do qual hei de me curvar enquanto viver.

Como puderam não tê-lo ouvido miar? A “humanidade” é assim... Tapa os ouvidos para o sofrimento, mas quando o cheiro podre da decomposição lhe chega às narinas, trata logo de identificar o problema e limpar. Remover a sujeira, o fedor. Os produtos estão aí para isso: desinfetar. E no fim, são poucos os que lembram que já houve um cadáver em determinado lugar.

Como o sangue há de clamar da terra, se o sódio, o potássio e os ácidos graxos cismam em apagar as escrituras sagradas e o crime de Caim? E eu nada mais sou que uma covarde, pois no fundo, evito aquela porta para evitar minha própria dor.